tag:blogger.com,1999:blog-36857924934395625912024-02-18T20:59:37.461-05:00Ser AquíPorque de alguna manera el ser, lo que sea que sea, o esté siendo, se pierde, se desmorona, se vacía en y entre las palabras: aquí.Ser Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.comBlogger102125tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-53828653141503373332010-11-18T13:03:00.000-06:002010-11-18T13:03:45.334-06:00Ok!Tengo un miedo atroz a la palabra y su vacío<br />
al escape feroz de esta danza flaminguera que ha olvidado los rituales<br />
<br />
Miedo del silencio caníbal<br />
que va tragándose mis palabras<br />
y todas las historias<br />
<br />
De hablar hablar<br />
y no contar nada<br />
de haber olvidado el papel y la magia<br />
<br />
OK <br />
que no pienso en Baudelaire, ni en Micheux<br />
ni me doy al performance de longaniza de las letras<br />
que el problema no emprendido es la puta escritura<br />
quitarle el tapón a las ideas<br />
y ponerme ahí<br />
decirlo todo de una buena vez<br />
y que no me joda la afasia<br />
ni el malentendido silencio<br />
<br />
Quiero abrir los erizos<br />
y que sea ya por fin visible,<br />
el corazón.Ser Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-14097691476464223742010-08-10T23:20:00.001-05:002010-08-11T11:00:17.011-05:00A mi me gustaría sacar el poema y pegarlo aquí como un <i>cut and paste</i><br />
Me gustaría traerlo listo y sacarlo de la cartera como un <i>tómalo </i>y un <i>aquí</i><br />
usar el <i>google translator</i> pá solucionar el problema de distancia que hay<br />
entre "los tenebrosos rincones de mi cerebro" y esta cosa aquí que es la poesía o el "corazón."<br />
<br />
Confieso<br />
que no hay nada mejor que el <i>ready made</i>,<br />
las comidas congeladas<br />
y el plagio<br />
<br />
Vivo el arte del instante<br />
el producto sin proceso<br />
<br />
Por eso raras<br />
muy raras veces<br />
escribo por aquí...Ser Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-43279338442502613232010-07-17T02:26:00.001-05:002010-07-21T00:20:30.464-05:00Otra vidaDe a ratos la deseo<br />
con una fuerza bestialmente melancólica<br />
y la voy arrastrando a mi tiempo<br />
en la desorganización de los cajones<br />
que voy abriendo en pleno desquicie <br />
al tirar unos cuantos nombres al aire, a lo Proust.<br />
La voy pensando y la extraño por que viven allí: <br />
la bruja, el cuco y el hombre del saco...<br />
Los locos, los muertos<br />
mis utopias, los sueños<br />
Contemplo las ciudades en las que he vivido<br />
y las que con historias o con amantes he deseado<br />
allí los dioses y ellos se confunden <br />
y somos lo que nunca fuimos<br />
dándonos a la molienda trapichera<br />
sin miedo al cuerpo ni al deseo<br />
De a ratos la veo y me falta<br />
me falta y la envidio<br />
porque es otra<br />
definitivamente otra<br />
la vida que vivo<br />
mientras la deseo...Ser Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-29205095439432895752010-05-13T06:00:00.000-05:002010-05-13T06:00:42.998-05:00No lo sé<br />
nunca he sabido<br />
el sonido del fin<br />
ni me importa tampoco<br />
dónde se esconde<br />
si algo<br />
el misterio<br />
no me importa<br />
<br />
<br />
que no hay<br />
más allá de tu risa<br />
y de tus olores<br />
pura vida hum!Ser Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-73082729418707684552010-04-21T21:51:00.000-05:002010-04-21T21:51:09.104-05:00Ya estoy harta de las letritas<br />
que hablan sólo de la escritura<br />
de la soledad<br />
del vacío<br />
de la tristeza<br />
Harta de la depresión de toda palabra mía.<br />
<br />
Quiero<br />
la página de agua<br />
y un poquito de viento pa secarla<br />
la quiero<br />
de las florecitas amarillas<br />
de mayo en Rio Piedras <br />
<br />
Yo quiero la página<br />
de diario<br />
de crónica<br />
o de vida<br />
quiero la página...Ser Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-69316844903326767182010-02-26T21:53:00.002-06:002010-04-21T21:54:34.010-05:00Temo la muerte de las cosas,<br />
la entrega y la nostalgia<br />
y, sin embargo,<br />
nada detiene esta urgencia de ponerme aqui<br />
a buscar como detective<br />
el sentido<br />
del crimen de las palabras...Ser Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-68092333336511742102009-12-05T21:52:00.000-06:002009-12-05T21:53:26.304-06:00Descubro tu celaje en los pasillos<br />sombra de luz iridiscente<br />nube<br />espejismo blanco<br />espumoso<br />reticente<br />Te busco, visionaria, desde otra orilla<br /><br />Llegas a contarme del quebranto de los halos<br />de los silencios animales<br />del lugar inefable de la muerte<br />del espacio inenarrable de la nada<br />Pero tu lenguaje articula mutismos<br />Te ha abandonado<br />Como cuarto de mudanza mudada<br />vacía<br />No eres de palabras<br />Eres la imagen visible del recuerdo<br />el sueño<br />el holograma esquivo<br />Que llegado mi dedo al límite justo de su espacio<br />desestabiliza el entorno contenido de sus luces coherentes<br />visión fantasmal<br />a la que tiendo lentamente en este suicidio involuntario de ser<br /><br />Estamos frente a frente<br />Ojo a ojo<br />Aliento a aliento<br />Sin cíclopes ni espejos<br />Mi mirada te traspasa<br />los estantes te contienen<br /><br />te respiro<br />confabulada contra<br />el olvido…Ser Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-40860811882634414172009-12-05T20:57:00.000-06:002009-12-05T20:58:31.860-06:00EntregarteQuería entregarte <br />la pared alta<br />de silencio<br />por la que trepan las palabras <br />Desbordarme<br />por alguna abertura<br />venir desde el piso<br />los dedos por boca<br />las plantas de los pies<br />los callos<br />las burbujas <br />ir pasándome en reversa <br />los muslos <br />destruyéndome los dientes<br />quedándome sin boca <br /><br />la lengua<br />intentando saber los huecos <br />mostrándote mis vísceras dislocadas<br />de adentro hacia afuera<br />volteada como camisa al revés<br />tendida al sol <br />para que vieras<br />la poca fibra muscular<br />violeta ya de tanto esfuerzo<br />estéril <br />de no querer sumarse<br />a la gordura<br />que tanto promovías<br />el amarillo grasiento<br />las adiposidades<br />añejas incrustadas<br />al reverso de la piel<br />los globos rosados<br />en los huecos oculares <br />que ligaron el sonido<br />de tus pasos <br />con este amor<br />de niña<br /><br />Los grises <br />vericuetos del recuerdo<br />y del impulso<br />donde <br />tampoco <br />estaba <br />lo que no pude darte.Ser Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-64031282467813414562009-12-05T10:57:00.003-06:002009-12-05T11:39:01.556-06:00Otra deudaHace años te debo el poema<br />por el tiempo<br />y por la huella<br />por deberte los primeros<br />y las angustias<br /><br />Hace años te debo un poema que te esculpa aunque sea en arenilla la nostalgia, aunque venga retrasado y sin memoria.<br />"Un poema que te sueñe como antes..."<br /><br />Pero estos poemas no aspiran a nada<br />entonces te lo debo sin palabras<br /><br />un párrafo, una notita,<br />una llamada, un fonemita<br />o mejor, nada...Ser Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-36338837199092693052009-12-04T18:33:00.002-06:002009-12-04T18:36:08.887-06:00BlogDarme a la lectura<br />como escrita<br />ponerme en <span style="font-style: italic;">petri dish</span><br />como cultivo<br />mirada, leída, examinada<br />como si desde allá<br />pudiera menguarse la distancia del acá terrible de mis adentrosSer Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-33533854776219844732009-12-04T18:12:00.002-06:002009-12-04T18:13:12.701-06:00CuriosaYa que me visitas a menudo... déjame unas cuantas palabrasSer Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-14174134940881644532009-12-04T00:17:00.000-06:002009-12-04T18:22:38.908-06:00RedefiniciónSer aquí se redefine a la deriva<br /><span style="font-style: italic;">no longer here</span>Ser Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-36500820997201966562009-11-03T10:34:00.002-06:002009-11-03T10:43:29.388-06:00La página en blanco aterra<br />como abismo<br />la escritura<br />escenificación<br />constante de mi muerteSer Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-56184928383309180542009-10-31T17:01:00.002-06:002009-10-31T17:13:15.408-06:00un deberseMe debo la escrita después de la muerte<br />tal vez hasta la náusea de las hojas<br />y el verde o el verme<br />la enredadera suelta<br />que se va comiendo las paredes<br /><br />algo, algo,<br />cualquier cosa<br /><br />Me debo la escrita<br />y el teque teque constante de las teclas<br />la palabra<br /><br />un fonema tal vez<br />que me despierteSer Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-65084239838583764272008-06-12T12:08:00.005-05:002008-06-12T13:15:34.064-05:00Todo lo que tú quierasLa última vez que hablé con la abuela fue con prisa. Aquella tarde no lloré como siempre hacía cuando nos despedíamos. No lloré porque tenía prisa o porque algo me decía que faltaba poco para verla nuevamente y como ya le había pedido a Dios tantas extensiones para compartir con ella, pensaba que no le costaba nada concedérmelo. Faltaba muy poco para que regresara a casa. Le dije que la quería, como siempre le decía, pero la llamada iba a cortarse porque en el garaje del apartamento en el que vivo, no hay señal. Ella me respondió lo que siempre me decía: "Que Dios te dé todo lo que tú quieras, todo lo que tú quieras, todo lo que tú quieras." Tenía la manía de repetir las frases que conseguía decir porque el Altzheimer le había ido acabando poco a poco con el lenguaje y ya no podía nombrar las cosas. En aquel momento pensé que podía ser el último día que hablara con ella, pero no me lo creí y por eso no lloré. Cuando me dijeron semanas después que había muerto, no podía recordar cuándo había sido la última vez que habíamos hablado y para no sentirme mala nieta ni fuera de grupo con todas esas personas que recuerdan epifánicamente los últimos encuentros con los difuntos, no me costó otro remedio que inventarme esto.<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;">También disponible en </span><a href="http://paraaportaralavagancia.blogspot.com/"><span style="font-size:85%;">http://paraaportaralavagancia.blogspot.com</span></a>Ser Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-51274466884951486272008-06-11T11:45:00.002-05:002009-06-14T14:10:33.964-05:00<div>Escribo listas porque es síntoma de mi afasia.<br /><br /></div>Ser Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-31278881964001568272008-05-30T10:27:00.007-05:002008-12-11T10:29:44.928-06:00Lluvia<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0iXp-9NXTLZEczd-brBLAbyASbrch_ddoULkOrZNKatq5Oe8pQEN_uTeqyM0gYf472dxRp_1lnE4Jv1vsLgmtbDP0wKIQtsB2GkrLJNjUXYfTNwS8HB9G4oZ00TRUk9BJtWchzlGNXH8/s1600-h/picture+246.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5206222622386467522" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0iXp-9NXTLZEczd-brBLAbyASbrch_ddoULkOrZNKatq5Oe8pQEN_uTeqyM0gYf472dxRp_1lnE4Jv1vsLgmtbDP0wKIQtsB2GkrLJNjUXYfTNwS8HB9G4oZ00TRUk9BJtWchzlGNXH8/s320/picture+246.jpg" border="0" /></a><br /><div>Llueve<br />como el fin precipitado de las cosas<br />sobre el silencio<br />matizado<br />de las plantas<br />Llueve<br />en la esquina<br />redonda verde y justa del pino<br />anunciando el cataclismo de las formas<br />en la sombra en la madera<br />en el llanto de los cristales que caen<br />en el derrumbe entero de las cosas<br /><br />Llueve<br />en ejercicio de puente<br />invasión inundada<br />cielo derrumbado<br />en tierra<br />Llueve más eterno que el silencio<br />en entrega de la muerte a la muerte<br />en la opacidad hambrienta del espacio<br />en el pincel de tinta china sobre el lienzo<br />entre la ola la quilla el barco<br />los ojos y el agua<br />a veces en arrebato lento de furia<br />ahogando las raíces<br />borrachas de escarcha<br />en tortura de la tierra<br />obligada a tragarse<br />tanto fin<br />tanto mar dulce<br />desde otro espacio<br /><br /><span style="font-size:85%;">Imagen tomada de <a href="http://www.flickr.com/photos/francisco_rosario/">http://www.flickr.com/photos/francisco_rosario/</a> </span></div>Ser Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-78323754338488800462008-05-27T21:07:00.002-05:002008-05-27T23:14:43.327-05:00Otra vez los muertosHoy<br />he retomado mis muertos<br />los he sacado a la ciudad<br />y me niego al entierro<br /><br />los llevo conmigo<br />en medio del bullicio<br />los arrastro sin escondite<br />para que me cuenten<br />del odio<br />de los gusanos<br />la caja<br />los llantos<br />el silencio<br /><br />Mis muertos<br />andan aireándose en el parque<br />gozando de la brisa<br />y del sexo<br />andan conmigo <br />me hablan<br />con la tranquilidad del vivo<br />con la asfixia del muerto.<br /><br />Mis muertos no saben que se han muerto<br />que hieden<br />que se pudren<br />que les gotea la piel en lepra<br />que andan ulcerados<br />que van dejando pedazos de cuerpo en el camino<br /><br />He de cargar mis muertos en la hecatombe propia<br />He de llevarlos conmigo en el llanto y en la voz<br />Voy a llegar con ellos a los salones<br />Ellos habrán de presenciar la ruina<br />y habrán de aplaudirme cuando se los digaSer Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-21166785885453895042008-05-25T19:09:00.002-05:002008-05-25T19:18:02.591-05:00AfasiaLo he dicho ya miles de veces:<br />Mis palabras no están hechas para el afuera<br />se aferran al encierro de las cuerdas<br />y la traquea<br />las distingue el nudo<br />el escondite<br />Por ello la voz en economía de ahorro<br />canta la canción del momento<br />habla el cliché repetidas veces<br />Pero las palabras<br />de nombrar las cosas<br />de discurrir por lo complejo<br />quedan adentro guardadas<br />en el espanto del desierto<br />ovillándose a la esquina del camino<br />aterrorizadas por el fin<br />que les destina el habla, la escritura, el silencio<br />Asomadas a la intemperie se protegen<br />y no dejan caerse<br />como <em>una espada clavada en la lengua</em><br />amputando los dedos en tortura<br />la afasia las consume...Ser Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-86459615401067769762008-05-25T19:05:00.003-05:002008-05-25T19:09:47.599-05:00<span style="color:#cc33cc;"><strong><span style="font-size:180%;">No logro escapar de esta lógica de la dádiva:</span><br /><span style="font-size:180%;">que cada palabra sea </span><br /><span style="font-size:180%;">una ofrenda más</span><br /><span style="font-size:180%;">a ti.</span></strong></span>Ser Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-83961190062857981312008-05-13T08:28:00.003-05:002008-05-19T18:16:29.148-05:00los muertosTengo que cargar con mis muertos<br />de ciudad en ciudad<br />guardándomelos en los bolsillos<br />para que nadie me los robe<br />para que nadie me los tropiece<br />mucho menos me los interroguen<br />tengo que irles robando el silencio en la palabra<br />acumularlos como capital en el castillo<br />tengo que irlos durmiendo<br />callarlos un poco en la mesa<br />para que no se agiten en tumulto<br />cuando me niego a escucharlos<br />las plantas que me trajeron<br />han llenado las paredes<br />me han nacido las ramas<br />extremidades que se me adhieren<br />adiposas<br />en prótesis<br />he de cargar mis muertos aunque no los entienda<br />aunque a ratos me cuestionen<br />y también ellos me lleven<br />a hurtadillas<br />pa que no me entereSer Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-75728134335099388142008-04-30T23:11:00.003-05:002008-12-11T10:29:45.155-06:00Tendido Negro<div align="left">Cuando vi en el <a href="http://tendidonegro.blogspot.com/">Tendido Negro</a> que Xávier había decidido iniciar una serie de conversaciones con distintos amigos blogueros de manera informal, le dije que quería que nos diéramos el ratito para hacerle la suya. Tan pronto nos vimos en el Messenger me dijo: “¿cuándo la hacemos?” y la improvisamos en ese mismo momento. El proceso de Messenger al BLOG ha tardado un poco, pero ya está aquí, así que se la dejo…<br /><br /></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKS8XTapNVHgamgtJMypHME2NzCQt_UiM2SSH9c7xAZ7pzI3C3s7d5ST4ieHCdgWj9OanTwhfhjkhtIue4csD4bBGPQvuJK_cciZZBiwWDMzZab652H4PYp0UdbMI9gZeZpx1ku-xDzIg/s1600-h/yoja.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5198775823899246450" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKS8XTapNVHgamgtJMypHME2NzCQt_UiM2SSH9c7xAZ7pzI3C3s7d5ST4ieHCdgWj9OanTwhfhjkhtIue4csD4bBGPQvuJK_cciZZBiwWDMzZab652H4PYp0UdbMI9gZeZpx1ku-xDzIg/s320/yoja.JPG" border="0" /> <p align="center"></a><br /><br /><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#009900;">Xávier Valcárcel</span> </p><p></p><p align="left">A Xávier me lo encontré en su blog proclamando la primera victoria de un poema liberado del fantasma de su propia poesía. A él lo conozco de los blogs, poco sabía yo que se movía en los grupos de poesía de la Isla, que participaba de micrófonos abiertos ni que tenía proyectos de escritura ambiciosos. Lo que sí sabía era que su poesía me atraía como con sirgas en un arrastre suave y fuerte hacia el lugar de su palabra, hacia su cuerpo.<br />Hace alrededor de un año y medio que participamos en esto de la lectura mutua y ahora, en varias ocasiones, nos vamos dando el ratito de conversaciones que nos sirven de poética, de mirada hacia los adentros, de exorcismo.<br />Xávier o Pi, como le he bautizado con cariño, trabaja con maestría variedad de medios, le conozco la fotografía, el grafiti, el cuento, la poesía y, en algunos momentos, me ha dejado leer partes de su novela. No quiero ofrecer, sin embargo, preludios para una conversación en la que él habla por sí sólo y en la que los invito a perderse.<br /><br /><a href="http://seraqui.blogspot.com/"><span style="color:#ffffff;">Ser Aquí</span></a>: </p><p align="left"><br /><a href="http://tendidonegro.blogspot.com/"><span style="color:#ffffff;">Tendido Negro</span></a><span style="color:#ffcc99;"> </span><span style="color:#ff9966;">es un escritor que trabaja lo mismo prosa que poesía, por otro lado también trabaja algo de plástica, fotografía y grafiti. ¿Cómo explicas esta variedad de medios, crees que la cosa te fluye mejor en alguno? ¿Por qué?</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Tendido negro:</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">jaja. A ver. Tendido Negro es más que un escritor. Es su cuerpo. Tendido negro es la mirada, las manos inquietas, son las tripas. Lo de los medios ( poesía, narrativa, plástica, fotografía y grafiti) yo creo que tiene que ver con el medio (el blog). su puesta en escena, tiene que ver con las posibilidades que tiene un espacio abierto, de divergencia y ligue. Con respecto a lo que fluye mejor puesssss, yo creo que todo fluye. Lo que sí creo es que depende del día, de las energías del escritor o de su cuerpo, del mood. Quizás por ello Tendido negro también es silencio.<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Tendido negro:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Tú sabes, esos lapsos en los que no posteo nada.</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">Ser Aquí:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">Silencio? Guillermo Sucre habla del silencio como metáfora de purificación, de búsqueda de la Palabra como metáfora sagrada. ¿Qué hace Tendido Negro en sus silencios, si algo?</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Tendido negro:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Pues vive. El escritor, como me has llamado, engancha las palabras, o las deja en dobladas en la gaveta y sale al día a mirar, a sufrir, a estrellarse casi siempre en algún cuerpo. Pero también, el cuerpo que yo digo que es sale a airarse o ahuecarse. Yo no sé que hace exactamente Tendido Negro en el silencio. Puedo decir vive, puedo decir se ensucia, se llena de leche y sangre, o se viste de blanco o se queda en blanco.</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">Ser Aquí:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">Hay muchas imágenes que repites, como la circularidad, la rotación en reversa, otras tienen que ver con lo abyecto, tienes alguna poética, algo que quieres decir a través del uso de estas imágenes que vayan más allá de una escritura corporal? También hablas mucho del hombre, de la imposición de la masculinidad de la cultura, cómo trabajas esto en tu poesía y cuentos?</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Tendido negro:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">ay. que loca tú!<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">Ser Aquí:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">Sabemos que estoy loca...!<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Tendido negro:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Lo de la circularidad, la rotación en reversa, tienen que ver con mi vida. vivir cíclicamente. caer cíclicamente. doler cíclicamente. en verdad soy un quejón. Nicole Cecilia Delgado dice que soy trágico y drámatico. Pero no hay de otra. mi vida, que es también mi poética, es así. No puedo evadirla. o no quiero. con respecto a si quiero decir algo pues yo no sé mucho. yo creo que a mí la escritura se me ha puesto en frente sin pedirla. Yo no la llamé. Yo no quería escribir. Pero un día estaba ahí y yo tenía un nudo del tamaño de un puño en la garganta y no tuve otra opción. casi siempre digo, o escribo cosas que no quiero. al final, cuando tiro todo en el papel, o en la pantalla, me impresiono. nunca estoy seguro de lo que tengo o voy a decir. pero termino diciendo. pues lo del hombre es algo bien loco. voy chocando con lo que implica serlo. con lo que implica la palabra, o su definición, o su uso, o su culpa. Quizás porque me suena a mi papá. Quizás porque me suena a mí. Quizás porque me suena al padre y al hijo, al padre que quiso de su hijo lo que el hijo no fue, es una lucha.</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Tendido negro:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">también hay algo de mi contra mi hombre<br />el hombre que me creció muy a pesar de lo que soñé cuando era chiquito<br />entonces por eso lo de querer un hombre nuevo</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">Ser Aquí:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">como defines a este hombre nuevo? Todavía no me has contestado sobre la abyección, sobre lo improcesable, la leche, el semen, el vómito, la sangre, la mierda.<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Tendido negro:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">claro, es que también tienen su circularidad. su ciclo. se me repiten. o vuelvo a ellos. realmente es que hay algo, la crudeza de esas imagenes que me contesta cosas, algo que a la vez me confronta. ¿qué crees tu?<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">Ser Aquí:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">yo creo que lo abyecto tiene que ver precisamente con un exceso irrepresentable, con el extremo mismo del proceso poético</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Tendido negro:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">eso. un exceso irrepresentable<br />lo abyecto tambien habla de humillación</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">Ser Aquí:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">si el proceso poético es ir a escarbar alguna cosa, el intento de descubrir un secreto...<br />lo abyecto es el escalpelo,<br />exacto... tiene que ver con humillacion porque tiene que ver con limite...<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Tendido negro:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">pero yo creo que esa humallacion la reinvento. o que en esa humillacion me reinvento. tocar el fondo de lo crudo tiene algo de oráculo.<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">Ser Aquí:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">me gusta eso del oráculo<br />no me has contestado en qué consiste el hombre nuevo para ti?</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Tendido negro:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">no tiene que ver con el discurso cubano de la revolución. mi termino de hombre nuevo es literal. casi siempre, cuando escribo poesía, este termino solo alude a la poesía, por que es ahí donde me abro hasta la raiz, trato de lograr un hombre nuevo. Tendido Negro, escritor o cuerpo, usa el blog como un espacio de reivindicacion. publicar en la red, tiene que ver con el proceso. escribo poesía tratando de tranformar al hombre que soy en el hombre que quise. no sé. es que encontré en el blog una forma de que la gente viera la constitución de lo que soy. cuerpo y hombre. ese conflicto interminable para mí.</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">Ser Aquí:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">entonces es una vuelta al pasado? una tentativa de recuperar el origen?</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Tendido negro:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">si<br />eso<br />por eso la melancolía, lo trágico, lo dramatico. quiero llegar a mi principio. tratar de enderezar algo que tuvo un quiebre. y si no puedo al menos lo intenté.<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">Ser Aquí:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">bueno, has hablado del hombre nuevo en la poesía, qué hay entonces en tu prosa?</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Tendido negro:<br /><br />en la prosa es otra cosa. yo creo que la inconformidad, las imagenes de asco, las imagenes terribles, o la infelicidad toman más presencia.<br />el unico detalle es que las descargo en otros<br />un intento de querer ver en el otro, o en los otros, lo mismo que en mí.</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">Ser Aquí :<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">¿ Escribes una novela en el momento que me puedas ilustrar más esto que dices de tus personajes? ¿ intentas crear personajes que resuelvan el problema del abismo que identificas en ti? ¿o tus personajes son reproducciones de tus descargas?</span><br /><br /><span style="color:#cc9933;">Tendido Negro:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">escribo una novela cuando tengo mucho más que decir, cosas que debo ilustrar con mas deteneminiento y voz en los personajes<br />pues. Aquí yo creo que hay una mezcla de las dos<br />porque una vez escribí de un tipo que trataba de encontrar una sonrisa perfecta. el tipo era fotografo. y su papá le habia desfigurao media sonrisa en una pelea familiar frente al porton de su escuelita<br />pero tambien escribí un personaje que me encanta, que se comporta de todas las formas que yo no me comportaria, pero que en el fondo quiero. un personaje loquisimo. o loquisima. que tambien descarga en contra del machismo, en contra de la familia, de la imagen del primer amor, en contra del padre</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">Ser Aquí:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">¿y esta novela está publicada, armada, en ciernes? Donde anda? Como se llama? cual es el proyecto?</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Tendido negro:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">está en proceso. anda en My documents. aun no sé el nombre. empezó como un cuento que se llama Los hermanos Camacho. Alguien me dijo que tenía registro de novela y tela pa cortar. Y yo estaba convencido. Sin embargo terminó no siendo sólo de los hermanos camacho.<br />jejejejejejejejejeje</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">Ser Aquí:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">háblame del Grafiti...</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Tendido negro:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">del grafitti en el blog o el de las paredes?</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">Ser Aquí:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">en el fondo quiero que me hables de los dos. ¿ cuál es tu proyecto si alguno, con los graffiti en el blog y como se relacionan con tu vida de "graffitero"?<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Tendido negro:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">yo no tengo vida de graffitero<br />me falta flow, y tennis lindas.<br />jeje</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">Ser Aquí:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">pero explicame la relacion entre lo uno y lo otro</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Tendido negro:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">sin embargo he hecho graffiti en la calle. literatura y plástica. lo literario tiene que ver con la apropiacion del espacio publico como espacio de descarga desde lo intrapersonal, siguiendo la misma poetica, o temática o imágenes. la diferencia es que son versos o poemas cortos y concisos. en lo plastico pues fue una aventura comunitaria. un día llamé a un par de amistades y con gente de un barrio hiper marginado cerca de mi casa y decidimos usar el graffiti para hacer un mural en contra del abuso policiaco y el discrimen en el area. las fotos estan en el blog, el barrio: Villa Cañona<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Tendido negro:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">ya me voy. tengo sueño</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">Ser Aquí:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">lol<br />bueno... solo dos últimas preguntas<br />bastante cortitas pa que te vayas a dormir</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Tendido negro:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">vale</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">Ser Aquí:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">dime que blogs visitas con frecuencia<br />junto con algun libro que recomiendes para la lectura<br />añádete por ahí, algun proyecto o grupo interesante con el que estes envuelto artisticamente</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Tendido negro:<br /></span></p><p align="left"><a href="http://nicolececilia.blogspot.com/"><span style="color:#ffffff;">Rabietario</span></a><span style="color:#cc9933;"> de Nicole Cecilia Delgado. </span><a href="http://antoniomundaca.blogspot.com/"><span style="color:#ffffff;">Corpus Can</span></a><span style="color:#cc9933;"> de Antonio Mundaca y </span><a href="http://ohdiosarantza.blogspot.com/"><span style="color:#ffffff;">Ohdiosas</span></a><span style="color:#cc9933;"> de<br />Mara Pastor<br />mmmmm. un libro?<br />Trilogía Sucia de la Habana. de Pedro Juan Gutierrez (narrativa)<br />altazor. temblor del cielo. de Huidobro (poesía)<br />Digital Diaries. Natasha Merrit (plástica)<br /><br />estoy en la Asociación de Escritores Universitarios (upr-rp). en Plaxo- un colectivo de artistas emergentes. y en Agentes Catalíticos. una revista que dará mucho de qué hablar. próxima a salir<br />proyectos? Cama onda, publicada por Editorial Tendido Negro (2008). y unos boletines/hojas sueltas afiliadas al blog</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">Ser Aquí:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">gracias por el tiempo a pesar del sueño! nos seguiremos viendo por aquí. en la próxima hablamos de los catalíticos</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">Tendido negro:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#cc9933;">perfect<br />gracias</span><br /></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">Ser Aquí:<br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ff9966;">gracias a ti<br />duermete<br />mua</span><br /></p>Ser Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-17751732042185640192008-04-30T22:37:00.001-05:002009-06-14T14:12:20.633-05:00La palabra es un exceso.Ser Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-89727917747712546222008-04-29T23:27:00.000-05:002008-04-29T23:28:14.398-05:00DeambulandoA veces yo me agarro a tu nombre y lo estrío de garras como vieja caníbal aguardando el inicio de la fiesta de tu carne. <br />No equivoquen la sangre con la negra cocción de tus vísceras que nada falta de humano en este desmembrarte. <br />Aquí, no caben los actos anticuadamente eróticos<br />hay que darse al corte perfecto de los surcos musculares <br />hay que saber darse a la muerte sin silencio y con detalles<br />nada de vueltas al origen ni purificación de palabras<br />ni mentiras de encontrarse con el Verbo<br />que el lenguaje se inventó para descuartizarte <br />para no ahuyentar fantasmas <br />para no dejar huellas <br />para borrarse <br />sí, sí, <br />que yo te voy nombrando <br />letra a letra <br />en la imagen mental de mi discurso <br />que vas apareciendo en graffiti<br />como huellita labrada en el papelito<br />como lectura braille<br />como <em>découpage</em><br />concretito<br />de cuerpo excrementado<br />y mancillado por el parto especular<br />y ensangrentado de yo haberte obligado a rasgar las entrañas...Ser Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3685792493439562591.post-11302616570463943102008-04-21T08:00:00.001-05:002008-04-21T08:06:30.372-05:00Yo cae en el mundo<br />justo en el grito de la llegada<br /><br />se expone en laminilla<br />como queriendo<br />se retrae sin palabras<br />se escabulle en huída por el tiempo<br />sin pensar en entregarse já-mais a la muerte<br /><br />La presiente en el poema<br />en la caída precipitada del agua en cascada<br />en el desagüe<br />en la evaporación del vaho de los cuerpos<br /><br />Busca infatigable <br />la postergación del clímax<br />alongar el éxtasis de mirarse <br />en cualquier superficie especular<br />narcisista<br /><br />vacío y en espera<br />pero ahí<br />obligado al sacrificio<br />yo se niega…Ser Aquíhttp://www.blogger.com/profile/00783048377485324206noreply@blogger.com1