Ser Aquí

Ok!

2010-11-18T13:03:00.000-06:00

Tengo un miedo atroz a la palabra y su vacío
al escape feroz de esta danza flaminguera que ha olvidado los rituales

Miedo del silencio caníbal
que va tragándose mis palabras
y todas las historias

De hablar hablar
y no contar nada
de haber olvidado el papel y la magia

OK
que no pienso en Baudelaire, ni en Micheux
ni me doy al performance de longaniza de las letras
que el problema no emprendido es la puta escritura
quitarle el tapón a las ideas
y ponerme ahí
decirlo todo de una buena vez
y que no me joda la afasia
ni el malentendido silencio

Quiero abrir los erizos
y que sea ya por fin visible,
el corazón.

2010-08-10T23:20:00.001-05:00

A mi me gustaría sacar el poema y pegarlo aquí como un cut and paste
Me gustaría traerlo listo y sacarlo de la cartera como un tómalo y un aquí
usar el google translator pá solucionar el problema de distancia que hay
entre "los tenebrosos rincones de mi cerebro" y esta cosa aquí que es la poesía o el "corazón."

Confieso
que no hay nada mejor que el ready made,
las comidas congeladas
y el plagio

Vivo el arte del instante
el producto sin proceso

Por eso raras
muy raras veces
escribo por aquí...

Otra vida

2010-07-17T02:26:00.001-05:00

De a ratos la deseo
con una fuerza bestialmente melancólica
y la voy arrastrando a mi tiempo
en la desorganización de los cajones
que voy abriendo en pleno desquicie
al tirar unos cuantos nombres al aire, a lo Proust.
La voy pensando y la extraño por que viven allí:
la bruja, el cuco y el hombre del saco...
Los locos, los muertos
mis utopias, los sueños
Contemplo las ciudades en las que he vivido
y las que con historias o con amantes he deseado
allí los dioses y ellos se confunden
y somos lo que nunca fuimos
dándonos a la molienda trapichera
sin miedo al cuerpo ni al deseo
De a ratos la veo y me falta
me falta y la envidio
porque es otra
definitivamente otra
la vida que vivo
mientras la deseo...

2010-05-13T06:00:00.000-05:00

No lo sé
nunca he sabido
el sonido del fin
ni me importa tampoco
dónde se esconde
si algo
el misterio
no me importa

que no hay
más allá de tu risa
y de tus olores
pura vida hum!

2010-04-21T21:51:00.000-05:00

Ya estoy harta de las letritas
que hablan sólo de la escritura
de la soledad
del vacío
de la tristeza
Harta de la depresión de toda palabra mía.

Quiero
la página de agua
y un poquito de viento pa secarla
la quiero
de las florecitas amarillas
de mayo en Rio Piedras

Yo quiero la página
de diario
de crónica
o de vida
quiero la página...

2010-02-26T21:53:00.002-06:00

Temo la muerte de las cosas,
la entrega y la nostalgia
y, sin embargo,
nada detiene esta urgencia de ponerme aqui
a buscar como detective
el sentido
del crimen de las palabras...

2009-12-05T21:52:00.000-06:00

Descubro tu celaje en los pasillos
sombra de luz iridiscente
nube
espejismo blanco
espumoso
reticente
Te busco, visionaria, desde otra orilla

Llegas a contarme del quebranto de los halos
de los silencios animales
del lugar inefable de la muerte
del espacio inenarrable de la nada
Pero tu lenguaje articula mutismos
Te ha abandonado
Como cuarto de mudanza mudada
vacía
No eres de palabras
Eres la imagen visible del recuerdo
el sueño
el holograma esquivo
Que llegado mi dedo al límite justo de su espacio
desestabiliza el entorno contenido de sus luces coherentes
visión fantasmal
a la que tiendo lentamente en este suicidio involuntario de ser

Estamos frente a frente
Ojo a ojo
Aliento a aliento
Sin cíclopes ni espejos
Mi mirada te traspasa
los estantes te contienen

te respiro
confabulada contra
el olvido…

Entregarte

2009-12-05T20:57:00.000-06:00

Quería entregarte
la pared alta
de silencio
por la que trepan las palabras
Desbordarme
por alguna abertura
venir desde el piso
los dedos por boca
las plantas de los pies
los callos
las burbujas
ir pasándome en reversa
los muslos
destruyéndome los dientes
quedándome sin boca

la lengua
intentando saber los huecos
mostrándote mis vísceras dislocadas
de adentro hacia afuera
volteada como camisa al revés
tendida al sol
para que vieras
la poca fibra muscular
violeta ya de tanto esfuerzo
estéril
de no querer sumarse
a la gordura
que tanto promovías
el amarillo grasiento
las adiposidades
añejas incrustadas
al reverso de la piel
los globos rosados
en los huecos oculares
que ligaron el sonido
de tus pasos
con este amor
de niña

Los grises
vericuetos del recuerdo
y del impulso
donde
tampoco
estaba
lo que no pude darte.

Otra deuda

2009-12-05T10:57:00.003-06:00

Hace años te debo el poema
por el tiempo
y por la huella
por deberte los primeros
y las angustias

Hace años te debo un poema que te esculpa aunque sea en arenilla la nostalgia, aunque venga retrasado y sin memoria.
"Un poema que te sueñe como antes..."

Pero estos poemas no aspiran a nada
entonces te lo debo sin palabras

un párrafo, una notita,
una llamada, un fonemita
o mejor, nada...

Blog

2009-12-04T18:33:00.002-06:00

Darme a la lectura
como escrita
ponerme en petri dish
como cultivo
mirada, leída, examinada
como si desde allá
pudiera menguarse la distancia del acá terrible de mis adentros

Curiosa

2009-12-04T18:12:00.002-06:00

Ya que me visitas a menudo... déjame unas cuantas palabras

Redefinición

2009-12-04T00:17:00.000-06:00

Ser aquí se redefine a la deriva
no longer here

2009-11-03T10:34:00.002-06:00

La página en blanco aterra
como abismo
la escritura
escenificación
constante de mi muerte

un deberse

2009-10-31T17:01:00.002-06:00

Me debo la escrita después de la muerte
tal vez hasta la náusea de las hojas
y el verde o el verme
la enredadera suelta
que se va comiendo las paredes

algo, algo,
cualquier cosa

Me debo la escrita
y el teque teque constante de las teclas
la palabra

un fonema tal vez
que me despierte

Todo lo que tú quieras

2008-06-12T12:08:00.005-05:00

La última vez que hablé con la abuela fue con prisa. Aquella tarde no lloré como siempre hacía cuando nos despedíamos. No lloré porque tenía prisa o porque algo me decía que faltaba poco para verla nuevamente y como ya le había pedido a Dios tantas extensiones para compartir con ella, pensaba que no le costaba nada concedérmelo. Faltaba muy poco para que regresara a casa. Le dije que la quería, como siempre le decía, pero la llamada iba a cortarse porque en el garaje del apartamento en el que vivo, no hay señal. Ella me respondió lo que siempre me decía: "Que Dios te dé todo lo que tú quieras, todo lo que tú quieras, todo lo que tú quieras." Tenía la manía de repetir las frases que conseguía decir porque el Altzheimer le había ido acabando poco a poco con el lenguaje y ya no podía nombrar las cosas. En aquel momento pensé que podía ser el último día que hablara con ella, pero no me lo creí y por eso no lloré. Cuando me dijeron semanas después que había muerto, no podía recordar cuándo había sido la última vez que habíamos hablado y para no sentirme mala nieta ni fuera de grupo con todas esas personas que recuerdan epifánicamente los últimos encuentros con los difuntos, no me costó otro remedio que inventarme esto.

También disponible en http://paraaportaralavagancia.blogspot.com

2008-06-11T11:45:00.002-05:00

Escribo listas porque es síntoma de mi afasia.

Lluvia

2008-05-30T10:27:00.007-05:00

Llueve
como el fin precipitado de las cosas
sobre el silencio
matizado
de las plantas
Llueve
en la esquina
redonda verde y justa del pino
anunciando el cataclismo de las formas
en la sombra en la madera
en el llanto de los cristales que caen
en el derrumbe entero de las cosas

Llueve
en ejercicio de puente
invasión inundada
cielo derrumbado
en tierra
Llueve más eterno que el silencio
en entrega de la muerte a la muerte
en la opacidad hambrienta del espacio
en el pincel de tinta china sobre el lienzo
entre la ola la quilla el barco
los ojos y el agua
a veces en arrebato lento de furia
ahogando las raíces
borrachas de escarcha
en tortura de la tierra
obligada a tragarse
tanto fin
tanto mar dulce
desde otro espacio

Imagen tomada de http://www.flickr.com/photos/francisco_rosario/

Otra vez los muertos

2008-05-27T21:07:00.002-05:00

Hoy
he retomado mis muertos
los he sacado a la ciudad
y me niego al entierro

los llevo conmigo
en medio del bullicio
los arrastro sin escondite
para que me cuenten
del odio
de los gusanos
la caja
los llantos
el silencio

Mis muertos
andan aireándose en el parque
gozando de la brisa
y del sexo
andan conmigo
me hablan
con la tranquilidad del vivo
con la asfixia del muerto.

Mis muertos no saben que se han muerto
que hieden
que se pudren
que les gotea la piel en lepra
que andan ulcerados
que van dejando pedazos de cuerpo en el camino

He de cargar mis muertos en la hecatombe propia
He de llevarlos conmigo en el llanto y en la voz
Voy a llegar con ellos a los salones
Ellos habrán de presenciar la ruina
y habrán de aplaudirme cuando se los diga

Afasia

2008-05-25T19:09:00.002-05:00

Lo he dicho ya miles de veces:
Mis palabras no están hechas para el afuera
se aferran al encierro de las cuerdas
y la traquea
las distingue el nudo
el escondite
Por ello la voz en economía de ahorro
canta la canción del momento
habla el cliché repetidas veces
Pero las palabras
de nombrar las cosas
de discurrir por lo complejo
quedan adentro guardadas
en el espanto del desierto
ovillándose a la esquina del camino
aterrorizadas por el fin
que les destina el habla, la escritura, el silencio
Asomadas a la intemperie se protegen
y no dejan caerse
como una espada clavada en la lengua
amputando los dedos en tortura
la afasia las consume...

2008-05-25T19:05:00.003-05:00

No logro escapar de esta lógica de la dádiva:
que cada palabra sea
una ofrenda más
a ti.

los muertos

2008-05-13T08:28:00.003-05:00

Tengo que cargar con mis muertos
de ciudad en ciudad
guardándomelos en los bolsillos
para que nadie me los robe
para que nadie me los tropiece
mucho menos me los interroguen
tengo que irles robando el silencio en la palabra
acumularlos como capital en el castillo
tengo que irlos durmiendo
callarlos un poco en la mesa
para que no se agiten en tumulto
cuando me niego a escucharlos
las plantas que me trajeron
han llenado las paredes
me han nacido las ramas
extremidades que se me adhieren
adiposas
en prótesis
he de cargar mis muertos aunque no los entienda
aunque a ratos me cuestionen
y también ellos me lleven
a hurtadillas
pa que no me entere

Tendido Negro

2008-04-30T23:11:00.003-05:00

Cuando vi en el Tendido Negro que Xávier había decidido iniciar una serie de conversaciones con distintos amigos blogueros de manera informal, le dije que quería que nos diéramos el ratito para hacerle la suya. Tan pronto nos vimos en el Messenger me dijo: “¿cuándo la hacemos?” y la improvisamos en ese mismo momento. El proceso de Messenger al BLOG ha tardado un poco, pero ya está aquí, así que se la dejo…

Xávier Valcárcel

A Xávier me lo encontré en su blog proclamando la primera victoria de un poema liberado del fantasma de su propia poesía. A él lo conozco de los blogs, poco sabía yo que se movía en los grupos de poesía de la Isla, que participaba de micrófonos abiertos ni que tenía proyectos de escritura ambiciosos. Lo que sí sabía era que su poesía me atraía como con sirgas en un arrastre suave y fuerte hacia el lugar de su palabra, hacia su cuerpo.
Hace alrededor de un año y medio que participamos en esto de la lectura mutua y ahora, en varias ocasiones, nos vamos dando el ratito de conversaciones que nos sirven de poética, de mirada hacia los adentros, de exorcismo.
Xávier o Pi, como le he bautizado con cariño, trabaja con maestría variedad de medios, le conozco la fotografía, el grafiti, el cuento, la poesía y, en algunos momentos, me ha dejado leer partes de su novela. No quiero ofrecer, sin embargo, preludios para una conversación en la que él habla por sí sólo y en la que los invito a perderse.

Ser Aquí:

Tendido Negro es un escritor que trabaja lo mismo prosa que poesía, por otro lado también trabaja algo de plástica, fotografía y grafiti. ¿Cómo explicas esta variedad de medios, crees que la cosa te fluye mejor en alguno? ¿Por qué?

Tendido negro:

jaja. A ver. Tendido Negro es más que un escritor. Es su cuerpo. Tendido negro es la mirada, las manos inquietas, son las tripas. Lo de los medios ( poesía, narrativa, plástica, fotografía y grafiti) yo creo que tiene que ver con el medio (el blog). su puesta en escena, tiene que ver con las posibilidades que tiene un espacio abierto, de divergencia y ligue. Con respecto a lo que fluye mejor puesssss, yo creo que todo fluye. Lo que sí creo es que depende del día, de las energías del escritor o de su cuerpo, del mood. Quizás por ello Tendido negro también es silencio.

Tendido negro:

Tú sabes, esos lapsos en los que no posteo nada.

Ser Aquí:

Silencio? Guillermo Sucre habla del silencio como metáfora de purificación, de búsqueda de la Palabra como metáfora sagrada. ¿Qué hace Tendido Negro en sus silencios, si algo?

Tendido negro:

Pues vive. El escritor, como me has llamado, engancha las palabras, o las deja en dobladas en la gaveta y sale al día a mirar, a sufrir, a estrellarse casi siempre en algún cuerpo. Pero también, el cuerpo que yo digo que es sale a airarse o ahuecarse. Yo no sé que hace exactamente Tendido Negro en el silencio. Puedo decir vive, puedo decir se ensucia, se llena de leche y sangre, o se viste de blanco o se queda en blanco.

Ser Aquí:

Hay muchas imágenes que repites, como la circularidad, la rotación en reversa, otras tienen que ver con lo abyecto, tienes alguna poética, algo que quieres decir a través del uso de estas imágenes que vayan más allá de una escritura corporal? También hablas mucho del hombre, de la imposición de la masculinidad de la cultura, cómo trabajas esto en tu poesía y cuentos?

Tendido negro:

ay. que loca tú!

Ser Aquí:

Sabemos que estoy loca...!

Tendido negro:

Lo de la circularidad, la rotación en reversa, tienen que ver con mi vida. vivir cíclicamente. caer cíclicamente. doler cíclicamente. en verdad soy un quejón. Nicole Cecilia Delgado dice que soy trágico y drámatico. Pero no hay de otra. mi vida, que es también mi poética, es así. No puedo evadirla. o no quiero. con respecto a si quiero decir algo pues yo no sé mucho. yo creo que a mí la escritura se me ha puesto en frente sin pedirla. Yo no la llamé. Yo no quería escribir. Pero un día estaba ahí y yo tenía un nudo del tamaño de un puño en la garganta y no tuve otra opción. casi siempre digo, o escribo cosas que no quiero. al final, cuando tiro todo en el papel, o en la pantalla, me impresiono. nunca estoy seguro de lo que tengo o voy a decir. pero termino diciendo. pues lo del hombre es algo bien loco. voy chocando con lo que implica serlo. con lo que implica la palabra, o su definición, o su uso, o su culpa. Quizás porque me suena a mi papá. Quizás porque me suena a mí. Quizás porque me suena al padre y al hijo, al padre que quiso de su hijo lo que el hijo no fue, es una lucha.

Tendido negro:

también hay algo de mi contra mi hombre
el hombre que me creció muy a pesar de lo que soñé cuando era chiquito
entonces por eso lo de querer un hombre nuevo

Ser Aquí:

como defines a este hombre nuevo? Todavía no me has contestado sobre la abyección, sobre lo improcesable, la leche, el semen, el vómito, la sangre, la mierda.

Tendido negro:

claro, es que también tienen su circularidad. su ciclo. se me repiten. o vuelvo a ellos. realmente es que hay algo, la crudeza de esas imagenes que me contesta cosas, algo que a la vez me confronta. ¿qué crees tu?

Ser Aquí:

yo creo que lo abyecto tiene que ver precisamente con un exceso irrepresentable, con el extremo mismo del proceso poético

Tendido negro:

eso. un exceso irrepresentable
lo abyecto tambien habla de humillación

Ser Aquí:

si el proceso poético es ir a escarbar alguna cosa, el intento de descubrir un secreto...
lo abyecto es el escalpelo,
exacto... tiene que ver con humillacion porque tiene que ver con limite...

Tendido negro:

pero yo creo que esa humallacion la reinvento. o que en esa humillacion me reinvento. tocar el fondo de lo crudo tiene algo de oráculo.

Ser Aquí:

me gusta eso del oráculo
no me has contestado en qué consiste el hombre nuevo para ti?

Tendido negro:

no tiene que ver con el discurso cubano de la revolución. mi termino de hombre nuevo es literal. casi siempre, cuando escribo poesía, este termino solo alude a la poesía, por que es ahí donde me abro hasta la raiz, trato de lograr un hombre nuevo. Tendido Negro, escritor o cuerpo, usa el blog como un espacio de reivindicacion. publicar en la red, tiene que ver con el proceso. escribo poesía tratando de tranformar al hombre que soy en el hombre que quise. no sé. es que encontré en el blog una forma de que la gente viera la constitución de lo que soy. cuerpo y hombre. ese conflicto interminable para mí.

Ser Aquí:

entonces es una vuelta al pasado? una tentativa de recuperar el origen?

Tendido negro:

si
eso
por eso la melancolía, lo trágico, lo dramatico. quiero llegar a mi principio. tratar de enderezar algo que tuvo un quiebre. y si no puedo al menos lo intenté.

Ser Aquí:

bueno, has hablado del hombre nuevo en la poesía, qué hay entonces en tu prosa?

Tendido negro:

en la prosa es otra cosa. yo creo que la inconformidad, las imagenes de asco, las imagenes terribles, o la infelicidad toman más presencia.
el unico detalle es que las descargo en otros
un intento de querer ver en el otro, o en los otros, lo mismo que en mí.

Ser Aquí :

¿ Escribes una novela en el momento que me puedas ilustrar más esto que dices de tus personajes? ¿ intentas crear personajes que resuelvan el problema del abismo que identificas en ti? ¿o tus personajes son reproducciones de tus descargas?

Tendido Negro:

escribo una novela cuando tengo mucho más que decir, cosas que debo ilustrar con mas deteneminiento y voz en los personajes
pues. Aquí yo creo que hay una mezcla de las dos
porque una vez escribí de un tipo que trataba de encontrar una sonrisa perfecta. el tipo era fotografo. y su papá le habia desfigurao media sonrisa en una pelea familiar frente al porton de su escuelita
pero tambien escribí un personaje que me encanta, que se comporta de todas las formas que yo no me comportaria, pero que en el fondo quiero. un personaje loquisimo. o loquisima. que tambien descarga en contra del machismo, en contra de la familia, de la imagen del primer amor, en contra del padre

Ser Aquí:

¿y esta novela está publicada, armada, en ciernes? Donde anda? Como se llama? cual es el proyecto?

Tendido negro:

está en proceso. anda en My documents. aun no sé el nombre. empezó como un cuento que se llama Los hermanos Camacho. Alguien me dijo que tenía registro de novela y tela pa cortar. Y yo estaba convencido. Sin embargo terminó no siendo sólo de los hermanos camacho.
jejejejejejejejejeje

Ser Aquí:

háblame del Grafiti...

Tendido negro:

del grafitti en el blog o el de las paredes?

Ser Aquí:

en el fondo quiero que me hables de los dos. ¿ cuál es tu proyecto si alguno, con los graffiti en el blog y como se relacionan con tu vida de "graffitero"?

Tendido negro:

yo no tengo vida de graffitero
me falta flow, y tennis lindas.
jeje

Ser Aquí:

pero explicame la relacion entre lo uno y lo otro

Tendido negro:

sin embargo he hecho graffiti en la calle. literatura y plástica. lo literario tiene que ver con la apropiacion del espacio publico como espacio de descarga desde lo intrapersonal, siguiendo la misma poetica, o temática o imágenes. la diferencia es que son versos o poemas cortos y concisos. en lo plastico pues fue una aventura comunitaria. un día llamé a un par de amistades y con gente de un barrio hiper marginado cerca de mi casa y decidimos usar el graffiti para hacer un mural en contra del abuso policiaco y el discrimen en el area. las fotos estan en el blog, el barrio: Villa Cañona

Tendido negro:

ya me voy. tengo sueño

Ser Aquí:

lol
bueno... solo dos últimas preguntas
bastante cortitas pa que te vayas a dormir

Tendido negro:

vale

Ser Aquí:

dime que blogs visitas con frecuencia
junto con algun libro que recomiendes para la lectura
añádete por ahí, algun proyecto o grupo interesante con el que estes envuelto artisticamente

Tendido negro:

Rabietario de Nicole Cecilia Delgado. Corpus Can de Antonio Mundaca y Ohdiosas de
Mara Pastor
mmmmm. un libro?
Trilogía Sucia de la Habana. de Pedro Juan Gutierrez (narrativa)
altazor. temblor del cielo. de Huidobro (poesía)
Digital Diaries. Natasha Merrit (plástica)

estoy en la Asociación de Escritores Universitarios (upr-rp). en Plaxo- un colectivo de artistas emergentes. y en Agentes Catalíticos. una revista que dará mucho de qué hablar. próxima a salir
proyectos? Cama onda, publicada por Editorial Tendido Negro (2008). y unos boletines/hojas sueltas afiliadas al blog

Ser Aquí:

gracias por el tiempo a pesar del sueño! nos seguiremos viendo por aquí. en la próxima hablamos de los catalíticos

Tendido negro:

perfect
gracias

Ser Aquí:

gracias a ti
duermete
mua

2008-04-30T22:37:00.001-05:00

La palabra es un exceso.

Deambulando

2008-04-29T23:27:00.000-05:00

A veces yo me agarro a tu nombre y lo estrío de garras como vieja caníbal aguardando el inicio de la fiesta de tu carne.
No equivoquen la sangre con la negra cocción de tus vísceras que nada falta de humano en este desmembrarte.
Aquí, no caben los actos anticuadamente eróticos
hay que darse al corte perfecto de los surcos musculares
hay que saber darse a la muerte sin silencio y con detalles
nada de vueltas al origen ni purificación de palabras
ni mentiras de encontrarse con el Verbo
que el lenguaje se inventó para descuartizarte
para no ahuyentar fantasmas
para no dejar huellas
para borrarse
sí, sí,
que yo te voy nombrando
letra a letra
en la imagen mental de mi discurso
que vas apareciendo en graffiti
como huellita labrada en el papelito
como lectura braille
como découpage
concretito
de cuerpo excrementado
y mancillado por el parto especular
y ensangrentado de yo haberte obligado a rasgar las entrañas...

2008-04-21T08:00:00.001-05:00

Yo cae en el mundo
justo en el grito de la llegada

se expone en laminilla
como queriendo
se retrae sin palabras
se escabulle en huída por el tiempo
sin pensar en entregarse já-mais a la muerte

La presiente en el poema
en la caída precipitada del agua en cascada
en el desagüe
en la evaporación del vaho de los cuerpos

Busca infatigable
la postergación del clímax
alongar el éxtasis de mirarse
en cualquier superficie especular
narcisista

vacío y en espera
pero ahí
obligado al sacrificio
yo se niega…

Criatura

2008-04-08T19:09:00.004-05:00

Cuando te cojo
y te pongo aquí,
te hablo,
De alguna manera
te he entrado
en este cuerpo de vericuetos
de excesos
te he destruido
recompuesto
y te vomito
aquí,
con pedazos de haberte tragado,
engullido
forzado
a través de los dientes
saboreado, a pesar de las arcadas,
con un gusto de odio

Cuando te hablo
evidencio el crimen
y el intento de la borradura
el tachón de los hilos
que te unen, en artificio,
el torax, las piernas, el sexo

Cuando te hablo
te silencio

Teódula, 4 de abril

2008-04-04T07:38:00.004-06:00

He temido este viernes hace días
he querido detallar
escribir
eidificar desde antes
cómo he de pisar este momento

que le falta la caída inexacta
de tus cabellos
el tono desafinado
de tu canto fervoroso
tu carcajada niña
el guiño
tu música
el anillo sin piedras
con el hueco verde
de fantasía
la radio divina en la sala próxima…

que no tiene tus ganas
ni tu cuerpo escolioso
desnivelado
de diosa

que nos envidia por haberte tenido
y nos castiga por haberte adorado
perfecta
santa

y ando descalza por tu templo
con los ojos locos
frente a una zarza ardiente
que no devuelve vistas
ni acaba con la afasia
y caigo de bruces ante el fuego

tu sádico y celoso Dios reclamó
tu cuerpo sin reservas,
esclava de Dios,
no tuvo piedad de nosotros
consumió tu carne, caníbal,
en acto de última cena

Y no estuvo contigo
ni el ángel de Isaac
ni el que con Sadrac, Mesac y Abednego
la zarza ardiente
el horno de fuego
te consumían…

pero yo he de vengarte
Diosa mía.

Imagen tomada de Deviant Art: Burning Bush by *daughterofthestars

Orfea...

2008-04-03T16:49:00.004-06:00

No hay camino de misterio
ni fantasmas que me guíen por selvas ni desiertos
vamos paralelas
sin cruces ni viradas
pero te sigo sin rumbo por los años
gracias a la esquina blanca
casi ciega del ojo izquierdo
destruída a veces por mi propia incuria
por un cansancio apenas
por el abismo que te interpela

y habría que tender puentes
lanzar lazos
que lograran prenderse
de alguna punta
de alguna cima

habría que surtir
que dejarse
que caer
que escaparse en peregrina
que trazar el camino de la huida

habría que componer la Sinfonía a Perséfone
habría que convencerla
o encantarla
y prometer no mirarte
después de tanta búsqueda
hasta que llegues

tendría que perderte
cegar la blancura
ignorar el sonido latente de tus pasos
ser yo la perseguida
esperar a que me sigas
y a que me encuentres …

Imagen obtenida de Deviant Art: harp by ~meandermind

Debo escribir...

2008-03-21T08:22:00.002-06:00

Debo escribir continuamente, estoy dada a este acto de la verbalización mágica del trazo del grafito. Yo, aquí, sin más excusa que este impulso por una exterioridad que no alcanzo, por este deseo infranqueable de ser ahí siempre, so pena del olvido al que amenaza hundirme el otro lado del lenguaje. Debo escribir continuamente hasta agotarme trazo a trazo hasta el silencio...

Xilomancia

2008-03-12T15:52:00.005-06:00

Leo los círculos de la madera
Ellos han tallado la historia flaca, gorda, redonda, oscura

en fin

la historia

Ellos me cuentan de la sequía,

de la interrupción de las raíces,

del empuje latente y punzante hacia lo abierto

de la voluntad del arriba, del abajo, del horizonte

de la extrangulación sabrosa del espacio

A veces leo la casa vacía

Por allí retrataron esponjosamente tus pisadas los círculos

las de entrada las de salida las del rodeo

esas que nunca tejieron finalmente tu permanencia

Leo las huellas de tus pisadas ya casi extintas

sobre ellas el escombro se precipita

el polvo

algo de tierra mojada

con el pastito de los camellos

Cuento los círculos de la madera

ellos me cuentan de los años

me narran escuetamente tu vida

los círculos la escribieron

tu historia parece caminito de hormigas

pirografía del tiempo inscrito en el árbol

tatuaje del arrastre apresurado lentamente por las sirgas

Me ofrezco a la lectura de la muerte

sin cámbium ni cerne

se agotaron los anillos de narrarte

se acabó el fuego del pirograbador

lo sé por el corte transversal

en el que te leo

expuesto sobre una mesa de madera

donde el percusionista

con sus manos de són

azota

y donde yo, amante de la música,

deliro...

Imagen: Tree of Sorrow by *angelreich en Deviant Art

Te debo el título Xavier, gracias.... por pirografiármelo!

Ο καιρός

2008-03-05T17:43:00.004-06:00

Todo es ficción
Alicia en su país maravilloso
yo en el mío
las manos sobre la mesa
la botella de agua
el sol, la piedra, el árbol, Dios
el hambre
la poesía
mi cuerpo...

Yo creo, ineluctablemente, extenderme más allá de la materia
pero tropiezo palabras
las urgo
las consumo
las defeco
me hacen
las hago
Proceso simbiótico del ser y el lenguaje
parasítico del ser y el mundo
o del mundo y el ser
La magia de la nada vuelta cosa
La huída feroz desde el vacío
La abolición hiperbólica y especular del silencio
Ο καιρός de la existencia.

Insomnio

2008-02-08T13:41:00.000-06:00

A Lula

No puedo dormir,

me hostigan las sombras,

el sueño de tu muerte,

los ruidos en el cuarto,

los ovnis, las apariciones,

la película de anoche, los monstruos:

el tinitus de esta esquizofrenia loca

Tú, sin embargo, a nada temes

y tienes el poder de acallar las voces

entre el Salmo 4, el Padrenuestro

y la magia de tus manos

Después de tantos años

todavía le temo a la noche,

pero ahora nadie me regañaría si vinieras...

te llamo hoy

como entonces

porque ella me aterra, Lula, me aterra...

¿vendrás?

Imagen: "Bad dream, the garden" by ~Armith en Deviant Art

Otro para Lula

2008-02-07T18:52:00.000-06:00

"te llevo en mí, en un peso angustioso y amoroso a la vez, como pobre hijo galeoto a su padre galeoto,y hay que enhebrar los cerros repetidos,sin decir el secreto doloroso: que yo te llevo hurtada a dioses crueles y que vamos a un Dios que es de nosotros." Gabriela Mistral

Desmontan la casa, Lula,
ya no hay andadores arrastrándose
ni manos en la cocina procurando balance
ni largas esperas en el balcón
ni recuerdos de Jorge pululando por la casa.

Te has ido y te busco
olfateando los olores
tu huella fragmentada en los objetos
en la radio
en el himnario en las canciones
en la avena quemada que queda en la olla.

Desmontan la casa, Lula,
y no sé que hacer con el misterio.
Huelen a polvo la cama
las esquinas, las paredes
se han ido contigo el perfume
las toallas, los cabellos
el night light y la creencia.

Te has ido y te busco
desesperadamente
no tengo tumba que escarbar
donde te encuentres
ni caravela que besar
que resucites
pero cuánto quisiera, Lula,
buscarte y encontrarte
y devolverte
y tenerte
y no desmontar la casa nunca
y que regreses.

Cosas que aprendí de ti

2008-02-07T17:32:00.000-06:00

Todas las aprendí de ti, no todas las hago, pero las recuerdo porque no dejo de pensar en ti, Lula

abrir despacito las llaves de agua/bajar el inodoro con una cubeta llena en mano/echar el agua de la cubeta mientras el inodoro baja/el bidé nunca funciona/tener toallas separadas para la cara, los sobacos y las partes "pudorosas"/poner un cubo para recoger el agua fria que sale inicialmente de la pluma caliente/lavarme bien entre los dedos de los pies/soportar el agua más fria que caliente/lavar bien los panties cuando estoy en el baño/no abrir demasiado las llaves/ colocar la alfombrita para no mojar el piso/ponerme deodorante debajo de los senos/ embadurnarme de talco/apagar la pluma mientras me lavo los dientes/apretar la pasta desde abajo y uniformemente/sacudir la cama después de quitar la colcha/ jamás arroparme con ella/ "por la noche al descansar..."/encender el night light/ leer el Salmo 4 "En paz me acostaré y así mismo dormiré..."/ prender el abanico verde en 1 / tener la escupidera lista / tu durmiendo hacia arriba, yo durmiendo hacia abajo/ poner una sábana que nos divida/ levantarme temprano/ leer el Salmo mañanero/ hacer la cama antes de salir del cuarto/ usar perfume/ hacerme moños de dos bolitas/ quitarle los cabellos al cepillo después de peinarme/ no usar nunca maquillaje para evitar verme vieja antes de tiempo: tu secreto de la juventud/no usar prendas grandes/ jamás contestar el teléfono, ni el negro del cuarto, ni el blanco de la sala, antes del tercer timbrazo/nunca ver la televisión/siempre creerle al partido popular/ no usar ropa apretada, ni escotada, ni reveladora/ pegar botones/ no acercarme demasiado a la máquina de coser/ni molestar al tio cuando está dormido/no acercarme demasiado a las hornillas/ cocinar en LOW/botar los desperdicios en la latita del cerdo/ fregar todo primero y enjuagarlo después con un hilito fino de agua (bay, ya está bueno, bay)/dejarte primero enseñarme como hacer las cosas a tu manera/no beber solamente agua/ tener listo el juguito de uva y de china concentrado para la visita/ comer guineos/ tostadas con mantequilla justo después de la escuela/ no pasar demasiado tiempo con las pupilas/hacer todas mis asignaciones los viernes/no salir a la tiendita de la esquina excepto los viernes con sólo un dólar para comprar el icee y muy pocos dulces/ no comerme todos los dulces de una sola sentada/cantar en el balcón todos los himnos del himnario/lavar la ropa interior en la pileta/hacer sobitos de sal con aceite y un poquito de agua maravilla/ hacer teses de guanábano, limoncillo y naranjo/colgar la ropa al sol/ tenerle miedo a la vecina de atrás/estar siempre dentro de la casa/ cerrar las ventanas de abajo para no ver a los muertos ni que entre el olor de los "trabajitos" de la vecina de atrás/recitar el salmo del viajero cuando esté lejos de casa "Jehová guardará tu salida y tu entrada, desde ahora y para siempre, Amén/ firmar las postales con un versículo bíblico/ evitar la gordura /no cortarme el cabello/ peinarme con la cebollita/tomar leche, tomar leche porque da mejillas rosadas tra la la/ tener cuidado de mis manitas lo que tocan/ la pastora, el lobo, las ovejas y el larán larito/que la Biblia es el único libro realmente importante/llevar siempre la ofrenda al templo/ creer en Dios/ ir a la iglesia los domingos/ dar siempre gracias a Dios por todo y amar la sabiduría/ creer en la resurrección de los muertos y en la corona de la vida/ y otras muchas cosas más que me van llegando poco a poco y en silencio...

No sé hablar

2008-01-27T23:06:00.001-06:00

No sé hablar en el momento de la crisis
cuando se pierde el poema
y la prosa me invade el texto
cuando llega la muerte
y se abre el abismo
entre el aquí y el allá
entre los polos siempre opuestos
de esta omnipotencia del silencio
de este sine qua non de las palabras
Yo no sé hablar de la crisis
en el vértigo
en la náusea
en el llanto
en el sexo
no sé hablar del poema
Yo no sé hablar...

Privado

2008-01-24T18:40:00.001-06:00

Era tu voz...
pero yo nunca fui Penélope.
Argos fue eutanizado,

Tu no traías cicatriz,

ni lunares,

ni manchas específicas.

Yo había olvidado el decibel exacto de tu timbre,
la soltura del mal chiste,
la presunción de la antigua patria potestad
que me permitía la vida
evitándome la muerte.

Yo no hacía cuentos de

mil y una noches

como Schehrazada,

ni tejía la tejedera

de la espera

no hubo jamás lecho.

Encontrarme en este espacio de striptease
no me censura como la Inquisición
ni me destila como roncito purificao,
ni me cohibe
ni me encierra...

ni produce poemas mágicos en tu nombre

no ando invertida

ni escondida en el olor al vientre de mi madre

ni en posición fetal

ando ajena

animal

y primitiva

olfateando los olores ajenos

mezclados en mi sexo.

Imagen tomada de DeviantArt por Fetish by ~MaliceDoll

2008-01-22T20:23:00.000-06:00

Si yo escribiera a diario un poema,

te contaría de la nevada

del sinsabor del sexo a medias y corriente

del sexo de todos los días que no sabe a nada

del rabioso y desquitado que tengo con extraños

de la furia de sentir

de mi hipersensibilidad

de la peste

del reguero

de la camisa violeta

del luto

del ll ll ll ll de la lluvia

de este olor a madera mojada

que me late en la hojas,

en las espinas de este árbol

por dentro...

Imagen por Xávier Valcárcel (http://tendidonegro.blogspot.com)

Tecleando

2008-01-21T18:12:00.000-06:00

Mis dedos tienden a la misma combinación de siempre
como si ellas fueran el punto de partida de mis palabras
el toque de queda, el tercer timbrazo del teléfono que suena
el alfa
la omega

allí donde se sienten las palabras,
el vértigo casi nauseabundo de la página en blanco,
imagino las mismas: el silencio, la nada, la falta, el vacío,
la rabia de no poder escribir nunca nada que se parezca a esto

que en el fondo, la página siempre queda en blanco
que no se revela nunca la poesía ni el corazón

y vomito
esta cosa hedionda de haber leído libros
de pensar la vida en textos
de escucharla en cuerdas y en voces de llanto
y el reloj cu'cu que nunca he tenido
me avisa que no hay nada escrito
que se acaban las imágenes
la fotografía

que queda
la estrechez de los dedos entumecidos
en el teclado mínimo de las letras de siempre
en donde no he saboreado aún lo sublime del arte ni la poesía.

Imagen tomada de DeviantArt -Keyboard by ~DiscoOdoni

Lula

2008-01-18T17:08:00.000-06:00

La muerte se bebió tu voz a sorbitos de café

no te dejó ni el silencio

y aquí me invade tu imagen acostada en el diván de siempre

temiéndole al tiempo y a tu sueño

me llega el tacto de tus manitas flaquitas y huesudas

me persigue tu risa

y la repetición constante de la última frase

como la única cosa realmente pensada,

como si allí cupieran más palabras que las dichas,

tu única manera de retener el mundo.

Yo no sé Lula como funciona esta cosa

ni si realmente hay algo que te nombre

que te lleve, que te traiga, que te encuentre

que me escuches

y tengo miedo

de que no haya respuestas

de que esto sea todo

de que existan coincidencias

de que no haya misterio

de que todo esto sea asunto de la antimateria

del hoyo negro

de los positrones

de los antineutrones

Yo no sé Lula, no conozco ese misterio
y me escondo en las palabras que me sé,
éstas,
como la única cosa realmente pensada y sida...
como si aquí cupieran más palabras que las dichas
mi única manera de retener el mundo.

Imagen tomada de DeviantArt Crying by ~bippla

Dios

2008-01-16T14:09:00.000-06:00

En el principio era la falta
y ella era Dios
y Dios estaba con ella
y las palabras faltaban como siempre faltan
y cansado Dios de su silencio
inventó el miedo
y cuando sintió temor
de lo que había creado
inventó la palabra
pero ella nunca le dio lo que pensaba y creó lo demás
e inventó que estaba en el verbo
para no sentirse sólo
y habitar el mundo
los textos
y el pensamiento
pero Dios no anda en el verbo ni en la palabra
ni en el miedo...
porque la palabra dice: Nada, vacío, falta, silencio...
y Él quedó sin decirse
sin palabra que le contuviera
sin habitar ningún espacio
fuera de toda palabra
ausente de cualquier poema.

Física

2008-01-16T09:31:00.000-06:00

unos cuantos papeles de física
de leyes newtonianas

de haberme puesto en movimiento de rodaje

alzando brazos

levantando piernas

respirando en el vacio sin fricción... movimiento....

tuve que haber entendido a kepler de alguna u otra forma en eso de la ley armónica del movimiento planetario cuando traté de puntuar el otro foco de la elipse y me caí en la sombra del foco de la próxima... casi barroca... hubo allí algo

de momentum

de caída libre

de leyes gravitacionales

de fricción.

pero sentia los temblores del derrumbe
Tus pisadas, el pulso
como reloj de cuerda
el chasquido de la gravilla de la acera

el engranaje, la rapidez, el circuito...

la escenita de novela de las 7

los vectores en 180 grados en direcciones opuestas....

el desplazamiento....

la diferencia en línea recta.

Imagen tomada de Deviant Art "Physics by ~DimensionSifter"

tu muerte

2008-01-07T07:45:00.000-06:00

Disclaimer..... cursi y personal....

Despues de tu muerte no queda mucho que escribir que no me lleve al llanto,
a la lagrima viva sin puentes entre tu nada y mi vida.
No hay mucho que quede por decir que no se sienta como navajita
lacerando hiriente y ardiendo.
Por ahora sé que lo que me queda de ti
no es suficiente.
Que el recuerdo no te trae de vuelta
que hace un segundo estabas, eras...
Que si el reloj realmente marcara las horas inventaría el mecanismo de reversa
y te devolvería el "instante de tu definición mejor"...

los ojos del gato

2007-12-17T18:34:00.000-06:00

Los ojos del gato me miraban con insistencia como sabiendo...

senti culpa

cambié la mirada sumisa

él se sabía superior porque sabía

Yo, celosa de que el secreto hubiera sido robado así, en el haz monádico de una mirada

donde no nos media nada.

Tu animal/yo humana

sabemos el mismo secreto.

Imagen tomada de DeviantArt cat by ~nieraviel

puntos suspensivos...

2007-12-06T12:05:00.000-06:00

Escribo con puntos suspensivos...John dice que soy puntillista... tal vez lo sea. Ahí inscribo el vacío, la cabeza llena o enteramente vacía, como el searching o el loading del web browser, el impulso, la falta de palabras con las que no logro apalabrar tu sonrisa... ja! Cursi, lo sé ... pero así sienten estos puntos que marcan lo que escribo... Son la respuesta a encontrarme ante la nada, de ver el abismo, de no encontrar puentes, de moverme entre espacios estrechos estructurados en un lenguaje que me mata. El diario... también en suspenso, como el affair que vivo, que todos desconocen, que me sonrie y me deja sin palabras... en reticencia...

Imagen tomada de DeviantArt "Postcard to the dotted girl by *Alyz"

el techo y las sombras

2007-11-12T15:50:00.000-06:00

El techo tiene agujeros por donde se cuelan las sombras

van danzando

tocando a los cristales

llamando a la ventana a través del tragaluz

las sombras

Se asoman entre los libros

se pasean a mis espaldas

van cantándome al oído y chillan

van tomando forma y se metamorfosean

y me llaman y me gritan del lado oscuro de las ruinas.

Aquí, vagamente el eco

el rastro de los pasos

el dedo en la arena húmeda

las cicatrices

la marca, el tachón

la sangre coagulada

el espacio perfumado o hediondo

la sombra se permea...

El techo tiene huecos por donde se cuelan las sombras.

Imagen tomada de DeviantART por shadow by *don-paolo

hacia adentro

2007-11-07T21:55:00.000-06:00

A mí también me espera el olvido de las palabras

el dejar de ser lentamente en el presente

la desconstrucción cuasi linear de mi

un silencio hacia adentro

que me irá comiendo

necrosando la memoria

el lenguaje

el sum sum de todo pensamiento.

Me espera lo mismo que a ti

me iré estando aquí, tal vez tan dentro de mi.

Desapareceré en acto mágico, en simulacro de la muerte

con los ojos bien abiertos...

me iré quedando sin palabras

o tal vez me persigan las voces y los fantasmas que temo

esquizofrénica

obsesiva compulsiva

me iré con locura y sin palabras...

me iré encerrada

desesperada

desaparecida...

Imagen de Deviant Art "tangled mess by *whorer-movie"

Jenga

2007-10-16T22:06:00.001-05:00

El "jenga" va cayendo en precipicio

caída libre de las cosas

sin alas ni paracaídas

la muerte segura de todo-nada

vacío-hueco

airoso

como guitarra de cuerdas flojas.

Lo que sea que es

va desmoronándose como espejo granulado

trayendo consigo toda la mala suerte que puede perseguir al que se mira mientras se rompe

Desomoronándose como cristal de carro roto a macetazo limpio

y cada parte devuelve la imagen del monstruo

de este presente odiado, execrado, sucio o perverso.

Hoy la vida pulsa y resuena en desafino

descarrilada, piano descompuesto,

reloj acelerado en riversa

y sin embargo, la cosa transcurre con una tranquilidad envidiable

y adentro los muebles se desarman en la opacidad de todo lo que escondo.

Imagen tomada de DeviantArt por jenga by ~hyukie

Palabras III

2007-10-04T18:58:00.000-05:00

Nunca he tenido la palabra

como cosa poseída.

a mí me la prestan

yo la hurto

la arrebato

como cosa envidiada

como no-mia

como suelta

como caída.

Yo la palabra

me la cojo en cualquier esquina

porque no sé escribir

porque haaaaay un espaaaaaacio inmesuraaaaable

entre la traducción del adentro

al afuera,

Porque se quedan cortas las palabras

porque no sé las palabras

porque no las tengo

porque no existen

porque este lugar desde donde escribo es eriático

porque estoy en la estrechez de las nunca conseguidas

de las inapalabradas.

porque siempre me faltan y yo en su ausencia las escribo.

Imagen tomada de Deviant Art por "More than...Words - Coloured by =iZgo"

2007-09-19T00:58:00.000-05:00

A Pe. y a Be.

Escribo para darte mis manos

para marcarte así, dactilarmente.

Escribo con la irreverencia de tocarte,

de dejar las huellas junto con algunas células A.D.N.éicas

para los profilers

Escribo para incrustarme

tipo carimbo y señalarte

en acto cuasi- masculino, mio.

Escribo para darte mis manos, amigo,

para poseerte así, dactilarmente

en irreverencia al tocarte

manosearnos en la escena del crimen

para que sea perfecto

y que, por ello,...quedemos cómplices

Imagen tomada de DeviantART

holding hands by ~glittercunt

entrepierna

2007-09-18T23:36:00.000-05:00

A C...

te llevo guardadito en la entrepierna

justo en el lugar donde me sobran pedazos de piel

quemada y muerta

enredadito entre el sudor y el sexo

entre el olor de alcoba y las ganas.

Te llevo en el roce, ajustado, tocando y oprimiendo

con insistencia,

colándote, poco a poco, muslo arriba como cosa prohibida.

Y allí, afuera, la ciudad desconoce el secreto.

Imagen tomada de DeviantArt by ~ladymarmalade83

El juego del 8

2007-08-15T10:43:00.000-05:00

Como si acabara de salir de la escuelita me asignaron esto de escribirme en ochos. Y como de mentiras y otras cosas sucias se trata por aquí van mis ocho en Pinocho.

1. Me niego a aceptar que soy cursi en el sentido bien bien bien cursi de la palabra cursi, pero lo soy.

2. Adoro el cinismo como si fuéramos él y yo la misma cosa.

3. Vivo en la lucha de creer y el no creer, pero en el fondo no creo en nada... la fe... se me agotó o anda por las nubes como la gasolina que no es lo mismo pero es igual.

4. Escribo porque no encuentro otra manera de no hacer nada y porque si no lo hago me revientan los cuatro o cinco aneurismas que debo tener en todos los puntos cardinales de mi cabeza y en otros puntos que no menciono por pudor y decencia, whatever that means.

5. Canto porque soy narcisista y me gusta oirme... y que nadie por favor cometa el error de una sabijonda que confundio el narcisismo con el masoquismo y jamas entendió la diferencia.

6. A veces, muchas mas que menos, odio a la gente... y mi amor por ellos puede ser tan superfluo que un olor desagradable puede agotar todo el cariño que dos segundos antes sentia por ellos. De la misma manera... muchas veces, más que menos.. quiero a la gente y sus pestes pueden no importarme nada para quererlos.

7. Sufro de afasia y cuando hablo con la gente las palabras me faltan, no sé nombrar las cosas, se me olvidan las palabras del día a día, no como a todos, pero como un síntoma... mmmmmm FREUD o LACAN vendrán en mi ayuda... cuando ya no me queden palabras espero yo...

8. Amo profundamente a los ancianos... no se por qué... cursilería TAL VEZ.

Aquí termino la asignación y recomiendo a otros para que continuen esta cadena de jamonilla SPAM (no tulip):

1. Xavier, alias PI de http://tendidonegro.blogspot.com/

2. John, alias Sauldada de http://yontorres.blogspot.com/

3. Nina de http://batiscafos.blogspot.com/

4. Víctor de http://cronicasdelaindiana.blogspot.com/

5. Nora de http://tardesoleadas.blogspot.com/

6. Antagónica de http://antagonismos.blogspot.com/

7. Manuel Clavell de http://www.carnadas.org/blog/ aunque no lo haga....

8. POR FIN!, Angel de http://palabrangel.blogspot.com/blogspot.com

Imagen de DeviantART por `gilad

Cómo jugar:*Cada jugador escribe 8 cosas sobre sí mism@.* El jugador escoge 8 personas más para continuar la cadena, de modo que tienen que escribir en su página personal 8 cosas sobre sí mism@s y pasar la batuta a 8 nuevas víctimas.

salir de la rutina

2007-06-25T14:48:00.001-05:00

por eso anhelo la aventura...

la vida de telenovela,

el accidente, la turbulencia

el jodido nerviosismo de la cosa caliente,

del encuentro fortuito

del secreto

del flirting que hace la cosa interesante, la vida vivible, la rutina codiciable

tu saliva en mi

yo en ti como algo comestible, asible, tragable

anhelo...la vida mágica,

utópica donde este asunto empozado y monótono de los días se desborda

y no existe

Foto Tomada de Deviant ARt por Ashwalgaupasauli

inerte

2007-06-23T21:16:00.000-05:00

De vuelta al cero, al conjunto vacío, al balance numérico de la nada, a las letras, al lado de adentro de este paréntesis fenomenológico desde donde reinvento lo no vivido, las ideas triangulares hacia las que tiendo irremediablemente en tangente. De vuelta a mi animal cartesiano, a la mecánica total del cuerpo, a este lado abierto-cerrado donde no se siente nada, donde me reinvento ajena, extraña, testigo, voyeur, flaneur, mirona excitada ante mi espectáculo otro, sentada en actitud de espera, en inactividad empozada, cociendo ya los hongos, el espectro bacteriológico de todos estos éteres, silente, com o olhar mais além, con las manos más acá y lela, inerte...

Imagen tomada de Deviant Art por krush

3.141592653589793238462643383279502884197169399375105820974944592

2007-06-08T17:20:00.000-05:00

a pi

Ando por aquí musitando el griego
π, π, π
tu constante
a razón de diametros y circunferencias

Ando allí por tus letras
perdida
intentando morder
tal vez algún pedazo de piel
círcular
morena, negra, violeta
que me dé todas tus palabras
manoseadas, sexuadas, corridas
envueltitas en papel, en crema Jergens, lubricadas con K'Y
en libreta
en caracter cibernético, en foto transparentada

Voy extendiéndome en actitud infinita
asintótica
hacia los otros espacios numéricos de tu diferencia
centripetal
fugaz
intangible
en el casi-espacio
donde algun batiscafo
de esta piel colorida
y caliente
encuentre el mismísimo punto
central
de todos tus radios.

Imagen de Deviant Art por Temabina

incrédula

2007-06-06T15:04:00.000-05:00

Para creerme la muerte
quiero sentir el afloje simultáneo de todos los esfínteres,
la coagulación interna de la sangre,
el apretar de las venas esclerosándose
mientras me voy haciendo mierda
el comienzo de mi cuerpo como desperdicio tóxico
hediondo y contagioso.

Quiero saberme abyecta
sentirme fria en el tacto caliente de los otros
experimentar la inmovilidad cementera de este apartamento rentado
tener el rostro plasticinoso con la marca del beso, del dedo puesto, de la lágrima salteada.

quiero mirarte y ver mi muerte en tu dolor
y llorarme en el duelo contigo
y sentir la tierra apretando
y el gusano creciendo en mi cuerpo-alimento
y no pensar
y sentir el olvido
y saberme
definitivamente muerta.

Imagen de Deviant Art por foureyes

mi nostalgia

2007-06-01T07:50:00.000-05:00

Mi nostalgia tiene idiomas que no comprendo, silencios, espacios de riego, días de rabieta. Tiene miedo de sí misma, de sus deseos, de su mal o bien lograda vida, de su naturaleza tuerta o izquierda. Mi nostalgia es blasfema, anatema, está condenada al olvido de Dios. No tiene más fuerza que unas cuantas palabras sueltas al aire o tiradas en el papel como memorando. Es un evento de traspiés, de interrupción, de molestia, de incomodidad. Es vagabunda y pordiosera, pide limosna y se crece como nódulo limfático en pleno ataque de infección. Mi nostalgia está enferma de otras nostalgias que desconoce. Me tiene miedo, se sabe escrita, publicada, leída, revelada y juega conmigo al no decirse. Se oculta clandestina entre los pedazos de piel que me forman y me habla ventrílocua desde algún lugar...

Imagen de DeviantArt por frapuccino

rabieta

2007-05-25T12:34:00.000-05:00

Llevo pensándote hoy todo el maldito día. Tipo Bécquer, Buesa y cualquiera otro de esos Románticos con R mayúscula y con cliché encendío. Llevo sí, extrañándote en los lugares que nunca has compartido conmigo...ahí... en esa herida de siempre; por esa, en la que Xavier me dijo que metiera el índice hasta que doliera.

Llevo todo el día maquinando cómo rayetes debo vomitar esta nostalgia sin que se me quede cojo el poema, sin que se me quede trunca la palabra, sin que me quede yo amarrá, emburujá, imposibilitá ni loca en esta hedionda camisa de fuerza en la que me tienen presa desde hace tanto tiempo.

Llevo unas cuantas horas en este ejercicio de masticar y regurguitar, masticar y regurguitar, masticar y regurguitar y lo que me sale es esto... la rabieta de esta niña que no puede describir la puta nostalgia.

Ulises en Calipso

2007-05-23T15:45:00.000-05:00

Hay algo de seductor en esto de ser mártir y morir por la causa...
la que sea.
Algo de heróico,
tal vez, en esta idea de ahondarte y
abonarte con esas fórmulas brotaraíces de Home Depot
que parecen agua
hechas de lombrices y
otras cuantas porquerizas vitamínicas
que prometen que la planta hecha flores
que lo seco reverdece
que lo infértil pare
que lo débil se hace fuerte
a lo salmo davidiano o profecía de Isaías.

Hay algo odiséico o uliseano
en esto de permitirte mi reino.
de no permitirme el olvido para salvarnos de la muerte...
en este afán de memoria trampera
y astuta donde te obligo a la pertenencia
donde te violo repetidas veces
y nos impongo una paridad ajena

Hay algo de criminal en esta idea del martirio
del masoquismo al que nos someto diariamente
en una nostalgia forzada
en una vida nuestra inventada a tapujos
a pilonazos o a trapiche sin bagazo
todo como si importara
todo como si fuera algo que venciera las letras
que existiera allí donde estás
en la realidad vacía de palabras
todo como si aquí te inundara la metafísica.

Hay algo de criminal en esta idea del martirio
algo de suicida, de homicida
Algo de depredador, de canibal o de antropófago
Algo de victimario que me fuerza
a obligarte, a violarte, y a aprisionarte como víctima de rapto:
Helena, Heleno, Ulises en Calipso...

Imagen de Deviant ARt por thetragictruthofme

autobiográfica

2007-05-19T08:39:00.000-05:00

Yo lo sé, está ahí esa cosa violenta que duele
el erizo puntiagudo y venenoso
la migraña encendía
el endometrio inflamao
la hoja afilá
el frasco de pastillas
el casquillo de la bala
la venganza deliciosa
el asesinato criminoso y sádico
el país vuelto mierda
tu muerte...

Está ahí esa cosa que te violenta
que te devuelve a la nada
a la mierda
al cuerpo excremento
al espacio del que nunca vinimos y al que nunca vamos
el no-lugar

ahí como cosa intocable
como límite asíntótico
como precipio
como horizonte
como hoyo negro
como lápida...

ahí como escritura
como destino
como presagio

Esa cosa violenta que duele,
ahí.

Imagen de Deviant Art por OlgaC

Alguien lee

2007-05-16T15:43:00.000-05:00

Alguien me lee y me sé leída. Sus ojos se pasean como láser entre unas cuantas letras y los pezones se me encienden tocados por las manos que no me tocan nunca. Yo me juego en ese acto performativo de saberme tocada, mirada, coqueteada, deseada tantas veces en tantos ojos que me van poseyendo en esta orgía incontrolable y violenta del toqueteo y del saboreo del simultáneo anónimo de este juego de orgasmos.

Alguien me lee y nos saboreamos leídos...

Imagen de Deviant ARt by elaisted

Tú

2007-05-16T10:35:00.000-05:00

Te estoy tentando, léeme.

Manoséame así toda.

violéntame con las letras y púrgame.

Bruja, sirena, araña, lo que sea.

Estoy aquí

tócame.

Cuerpo-letra, letra-cuerpo

viva y casi-muerta

Cógeme.

Imagen de Deviant Art por M1CHE113Frick

Keloide

2007-04-30T18:46:00.000-05:00

Ando tallándome las palabras

esculpiéndomelas en el cuerpo como carimbo

cincelando poco a poco las capas de piel media negra, media blanca, media azul, media naranja
media media, media tez.

Voy cavando hasta llegar al rosáceo carne viva donde todo arde
y allí introduzco el escapelo vivisectándome...
viéndome correr y corriéndome en las tintas, en el papel, en el cuerpo, en mí,
salpicándome yo, a mí misma, a chorros fuera de mí.

Me tallo las palabras en artificio epidérmico...
keloides, una sutura al relieve...

Imagen de Deviant Art-Proseuche

¿Yo, Penélope?

2007-04-20T09:11:00.000-05:00

Tejo y destejo

en acto contínuo y reversible

Construyo tu regreso en idas y venidas,

en subidas y bajadas de agujas

.60, .75 y 1.25

Pero en las noches

cuando el mundo duerme,

sigilosamente y a escondidas

te desvio entre nudos deshechos y desechos.

Pierdes el camino

y yo desde mi centro te encamino y te pierdo.

Destejo para quedarme con tu reino
para meterlos a todos en mi lecho

para que, al fin y al cabo, permanezcas en el texto

... perdido.

Imagen de DeviantArt de GeodeLady

Aneurisma

2007-04-17T19:35:00.000-05:00

La sangre de venas henchidas
y distrofiadas
tensionan el punto débil y anómalo.

El latido latiendo late,

la lámina punge

empuja

hiere
Y estalla el cúmulo de todo en todo
y me desangro rápida y torrencialmente toda
adentro.

Imagen de Andrzej Loesch

Otro silencio

2007-04-06T09:06:00.000-05:00

Saber las palabras, tenerlas, atropellarlas. Juntarlas poco a poco o en bonche y atragantártelas. Y en ello, la traquea mutilada, las cuerdas vocales callosas, atrofiadas de tanta palabra en riversa. Como resultado, la asfixia por tanta palabra que se resiste y que revierte en el acto cuasi bulímico de decirse nuevamente, rebelde. Y el taco pungiendo, ulcerando lentamente la pared hasta el esófago. Y entonces, la logofagia y luego el reflujo que quema, que se cuela por el hueco abierto entre los ya dichos esfínteres. Líquido de palabras en los pulmones, pulmonía. La mordaza mata por erosión y asfixia lenta.

Sí, siempre

2007-04-02T09:06:00.000-05:00

Lo he sabido siempre:
que este no es el lugar, que no existe, que me faltan las palabras, que esas nunca fueron las que quise, que no hay espacio para mí, que estoy aquí tratando de forjarme algo, lo que sea, pero pronto para no caducar, que aquí no hay más que lo que escribo, que no escondo nada, que no entiendo la mitad de lo que quiero decir, que siento una pasión irreductible por mi patria, que mi modus vivendi se reduce a un sólo problema existencial (que ni sé de dónde vengo ni hacia dónde voy), que no tengo la mínima idea de por qué escribo, que estoy perdida y extasiada siempre sin que pueda describirlo y, muchas veces, hasta sin saberlo...

Llego a mí

2007-04-02T09:05:00.000-05:00

Para encontrarme tuve que extraviarte en el camino de los otros como si ellos pudieran darme lo que me faltaba. Como si allá, lejos de mí misma, estuvieran las palabras mágicas capaces de ofrecerme lo que ando buscando. Desde la distancia miro lejana el espacio vacío de lo que fui y que, tal vez hoy, sigo siendo. Y lloro por el reencuentro de mí conmigo. Llego a mí sin conocerme, llego a tí desconociéndote. Y en esta amarga falta de saber lo que eres y lo que soy nos allegamos. Para darme, traes toda tu historia trunca y hasta fallida. Yo, en respuesta, quisiera vengarte y traerte como evidencia mis manos ensangrentadas...

Nostalgia

2007-03-29T09:04:00.000-06:00

No sé como escribir la nostalgia de lo que no he tenido...

Hoy, la patria

2007-03-27T09:03:00.000-06:00

Hoy me falta la poesía. Hoy todo me sabe a patria, sea la que sea y donde quiera que me la haya construido. Hoy ella me abruma y la respiro y la siento distante y ausente como una necesidad, como una necesitada. Hoy tengo la urgencia de asirte y definirte y erigirte... libre.

Habitada

2007-01-31T09:02:00.000-06:00

Yo me habito lejana y desquiciadamente en una habitación distante.

Sangro

2007-01-03T09:01:00.000-06:00

Yo sangro cada palabra escrita y cada tecla oprimida. Las sangro con la idea absurda del olvido. Me hago exterior en este intento trunco de purgarte.

Clandestina

2006-12-27T09:01:00.000-06:00

Tu me llegas con la noche, con una inquietud que me agobia. Llegas, subrepticiamente, como cualquier cosa regada y expuesta deshonestamente. Te guardo oscurecida bajo una montaña de nostalgia que llevo surcida en este cuerpo que me es. Te escondo clandestinamente para que nadie lo sepa.

A la Bernardo Soares

2006-12-27T09:00:00.000-06:00

"Si yo viviera un gran amor nunca podría contarlo". "Si el corazón pudiera pensar, se pararía" y no se detiene y no te puedo contar y te pienso y me agobia tanta palabra suelta, tanta idea perdida, tanto que queda sin decirse en esta madeja de sensaciones y de vidas.

Viajero

2006-12-13T08:59:00.000-06:00

Fugis tecum: La profecía espantosa de no poder escapar de mí misma ni de ti.

Tu nombre

2006-12-13T08:58:00.000-06:00

Tu nombre anda por aquí tejido en mí y escondido y lo conozco bien y no lo olvido.

Esta agua

2006-12-09T08:57:00.000-06:00

Me trago esta agua como si me tragara la energía
como si ella me fuera a dar las palabras que no me sé,
el pensamiento que desconozco
y las ganas que no tengo.

Me trago esta agua como si,
a ver si en el fingimiento me sale la jugada
de escribirte decentemente.
© Jara Ríos

Un poema de amor y, por lo tanto, de mal gusto

2006-12-08T08:56:00.000-06:00

Se ama demasiado
y esos amores nos desdefinen
nos deshacen
nos desatomizan
nos detruyen
nos dejan literalmente ausentes
y llenos de una terrible saudade.

Vamos mudando de piel
lentamente como el reptil colocado en la resequedad
del cambio.

Uno ama demasiado
y esos amores
sin darnos cuenta
nos roban
nos comen
nos degluten
pedazo a pedazo
canto a canto
en el acto antropofágico de desaparecernos
masticados
tragados
engullidos.

Restamos
totalmente deformes.
Somos, al final, imágenes irreconocibles,
inaceptables,
silentes
indefinidas
proliferadas.

Demasiado conformes
y saudadosas, cuando desaparecen
esas ficciones que, tal vez, amamos demasiado.

© Jara Ríos

Regreso

2006-12-08T08:55:00.000-06:00

Regresan las ficciones y los recuerdos,
Y, a fin de cuentas, nada regresa.

Regresa el vacío
la ausencia,
el horror de la nada,
los rostros desfigurados de las revelaciones
lo que somos como animales ausentes de mundo,
de nosotros,
de nosotros mismos.

Regresan las horas y no regresan...
El tiempo se diluye y se deshace sobre sí mismo
cuando pasa y deja de ser siendo.
"Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar"
Lo nuestro, lo de todo, lo de nada.

Todo pasa
Todo queda
Todo regresa
y, a fin de cuentas,
Todo y nada llegan, se van y regresan
y no regresan...

©Jara Ríos

Escribo

2006-12-08T08:54:00.000-06:00

Contorsionista II

2006-12-03T08:51:00.000-06:00

No permanezco inerte ni inerme. Meto mis manos entre mis piernas, mis piernas entre mis brazos. Mis talones han llegado a acariciarme el cabello y los dedos de mis pies han tocado la justa mitad de mi espalda. Mi cuello conoce la profundidad exacta de mi hueco fascinante y terrible.
Y en este juego de la contorsión, de redoblarme sobre mí misma, de tocarme ciertos lugares que mi flexibilidad natural no permite adquiero la técnica para abdicarte.

©Jara Ríos

Imagen tomada de http://www.thais.it/scultura/image/sch00183.htm

Contorsionista

2006-12-02T08:48:00.000-06:00

He sido maleable. He sabido contorsionarme por los recovecos difíciles de este cuarto emparedado y casi inescapable. He sido grotesca cuando han intentado mirar lo sublime en mí desde muy cerca. Tengo la capacidad de camuflarme y por ello, el don de desaparecer. De hacerme invisible a mi propio cuerpo e inventarme la evasión de la existencia.

©Jara Ríos

Imagen tomada de http://www.scultura-italiana.com/Biografie/Minguzzi.htm

Ven

2006-11-20T08:47:00.001-06:00

Ven. Léeme. Entra en este juego donde crees que te revelo algo de mi vida. En donde te haces de la idea de que eres mi confidente y de que me conoces porque has leído alguna que otra cosa que he escrito por aquí.
Ven. Juguemos con esta idea de la confidencia, en donde te digo lo necesario para que te quedes conmigo sin que sepas nada de mí.

Vampira

2006-11-20T08:46:00.000-06:00

Yo también tengo un lado sangriento
que no tiene que ver con el dolor ni con la biología.
Es el lado sangriento de la vida
en la que soy vampira,
en la que me apasiona la muerte,
en la que el dolor es alegría,
en la que me siento espantosamente viva...

©Jara Ríos

Sin toque de misterio

2006-11-18T08:45:00.000-06:00

Alguna vez pensé que esta vida, por ser mía, estaría llena de algún misterio interesante que la haría vivible. Que tendría algo más que dar que esta simpleza en las palabras, que este malestar y que esta idea ridícula de ser especial. Y resulta que después de todo lo vivido, después de tanta gente que aún recuerdo vívidamente, después de tanto momento mío o tuyo o nuestro... nada ha dejado en mí ni un sólo aire de misterio. No guardo ningún secreto y aunque para muchos esa es la gran solución del acertijo, para mí, es un error imperdonable.

© Jara Ríos

Afásica

2006-11-15T08:45:00.000-06:00

Hay una cierta afasia que me distingue; una imposibilidad de agarrar bien las palabras que pienso. Las conozco y ellas a mí. Me saben de la misma manera en que yo las sé, pero escapan, se esconden, desaparecen como si para ellas este asunto de expresarse o de “ser exterior” fuera cosa de juego. En el escenario de mí, sólo las palabras simples y del diario aparecen. Estoy completamente atrofiada. El pensamiento no se detiene, pero la palabra rica, precisa y justa me evade por completo. Este síntoma, a medida que se acrescenta, promete encarcelarme impidiéndome aún las palabras de siempre y cuando eso suceda tendré tantas cosas que decir...

© Jara Ríos

Hora callada

2006-11-07T08:44:00.000-06:00

Hay una hora en que todo se calla: las palabras, las calles, el silencio. Y en ese momento no tengo nada que ver con el mundo y el mundo no tiene nada que ver conmigo. En esa hora callada de la ciudad en que nunca he habitado y en que ese sedentarismo se apodera de todo, me vuelvo nómada, viajera de mi misma. Y me canso de las palabras, de todo lo que tiene el efecto de surtir en mi cualquier cosa... y me canso de mí misma que no sé decir lo que siento, que me escapo de mí en horas así como estas.

© Jara Ríos

Cardenales

2006-11-07T08:39:00.000-06:00

Es la herida que sangra y
los lugares que golpeo continuamente en mi cuerpo
los que duelen.
Son los espacios donde habitas,
el lugar del contagio.
Y en esta tarea de la escritura
nadie sangra
nadie muere
más que yo.
Y aquí
sólo yo me divido
sólo yo me purgo,
purgo al yo y no de ti y no a ti.
Es la herida que sangra y
los lugares donde me castigo
los que duelen.
Porque de alguna manera tiene que hacerse visible el dolor,
aunque el cardenal sea sólo el fantasma de la arteria rota
de la vena estrangulada y
esclerosada por mis manos.

Quiero que lo veas escrito en mi piel...
tu nombre...
Es allí el lugar donde te sangro.

© Jara Ríos

Masoquismo

2006-11-04T08:38:00.000-06:00

Existe en mí una especie de complicidad entre el dolor y la escritura. Un sine qua non de todo este ejercicio escritural. Es que escribir duele. Es que el dolor me vuelve productiva. Es que me gusta este dolor de la escritura, este horrible ardor que me obliga al proceso mayéutico de la palabra.

© Jara Ríos

Rastro

2006-11-03T08:37:00.000-06:00

Aquí donde sólo se escucha el sonido de un lápiz sobre el papel, los tachones y unas pausas, existe algo así como un simulacro del silencio. Entonces, pienso.... Estoy perdida, obsesionada com que exista por aquí algún vestigio de ti.

© Jara Ríos

Esquizoide

2006-11-03T08:34:00.000-06:00

Lejos, una distancia suficientemente segura
para evitar el contacto,
para inventarme la tranquilidad.

Lejos,
para mantener la locura
de este desasosiego que me provocas.

Lejos,
para no perder esta distancia segura
desde donde te evoco.

© Jara Ríos

Foto tomada de http://www.fotografia-na.net/data/media/5/Brumas-de-Rodo-VI.jpg

Silencio

2006-11-02T08:32:00.000-06:00

Hay momentos en los que aburre el silencio,
donde lo que existe es una monotonía absurda
de ridícula quietud.

Hay momentos en los que el silencio aterra.
Cuando aturde su presencia
y es un bullicio interno de palpitaciones horribles.

Silencio aterrador de estar con uno mismo.

Momentos donde se hace tangible la soledad...

© Jara Ríos

Foto tomada de http://www.imagiverse.org/interviews/markvasconcellos/solitude.htm y propriedad de Mark Vasconcellos

Las palabras II

2006-10-31T08:31:00.000-06:00

¿qué saben las palabras?
¿de qué se enteran?
¿de qué me acusan las palabras?
Nada.
Las palabras no saben
ni entienden absolutamente nada.

© Jara Ríos

Las palabras

2006-10-31T08:27:00.000-06:00

Siempre he querido ser lo que llaman poeta. Escribir, escribir y que se me vaya la vida en la tinta, pero mi espacio nunca ha sido el de la escritura. Tengo problemas para pensar las palabras, para vaciarlas, para escribirlas. Ellas no están hechas para mí como quisiera. Nunca se me han entregado, no danzan ante mí ni se me revelan juguetonas. Permanecen en la lejanía, estáticas y ajenas.

© Jara Ríos

Imagen tomada de www14.plala.or.jp

Recuerdo

2006-10-28T08:26:00.000-05:00

Vuelves, como siempre, al lugar de la conquista y de la muerte, a los lugares de mi silencio. No debo nombrarte, pero vuelves a la batalla silente de mi misma, al lugar de mis dolores... Vuelves, poco a poco, y te asientas a la fuerza... otra vez...

© Jara Ríos

Presencia

2006-10-26T23:32:00.000-05:00

De nuevo aquí está tu presencia

que

invade,

interrumpe,

derrumba,

envuelve,

enloquece,

derrama,

seduce mi presencia.

La imagen fue tomada de www.absenceandpresence.info

A veces

2006-10-23T23:27:00.000-05:00

A veces me hacen falta estos momentos de eternidad,
Estas ausencias de vida donde me encuentro,
Esta indecisión de todo, esta locura impulsiva.

© Jara Ríos

Evocación

2006-10-23T23:26:00.000-05:00

Te llamé desde el hueco que se abisma negro en mí. Te llamo allí donde no hay ecos en mi voz desde un silencio seco. Evoqué tu nombre como la palabra que no me da las cosas nombradas . Te evoco nombrándote y apareces.

© Jara Ríos

Una novela de Henry James

2006-10-13T23:13:00.000-05:00

LLegó.

El día parecía presentir tu entrada como en una novela de James.

Un destino cuasi cotidiano

2006-10-11T23:10:00.000-05:00

Aquí estoy, desnuda. Este acto de desvestirme parece volverse cada vez más cotidiano.
Aquí estoy, dejándome leer por esos ojos que invento cuando te pienso.
Aquí estoy, pensándote desesperadamente y desnuda, como si no pudiera pensarte de otra manera, como si no lograra desterrarte de estos escondites que me pertenecen.
Aquí estoy, avergonzada, porque después de todo nunca ha sido cotidiano, ni natural para mi desnudarme tan cotidianamente.

© Jara Ríos

Purgación

2006-10-07T22:46:00.000-05:00

Y me purgo del dolor
Lentamente
Cuando escribo
Cuando el dolor deja de ser dolor
Y es musa.

Y te purgo
Mientras te escribo
Mientras te recuerdo...
Mientras entras
Lentamente
Al no-olvido
Al recuerdo...
Pero a la muerte
A toda esta muerte escrita
Que es el texto
A toda esta llaga sangrienta
Que es la poesía
A toda esta sangre que es
Y no sutura
A toda esta herida nuestra
Aún abierta
Infectada
Purulenta...

Caes aquí
En este pedazo de cuerpo
Descompuesto
Para morir
Un poco más conmigo
Para quebrar un poco más mis huesos
Para vivirte un poco más en ti
En estas líneas
Para que existas siempre
Y nunca...
Casi siempre y casi nunca...
Muerto.

© Jara Ríos

Foto tomada de www.cinemah.com