Ok!

Tengo un miedo atroz a la palabra y su vacío
al escape feroz de esta danza flaminguera que ha olvidado los rituales

Miedo del silencio caníbal
que va tragándose mis palabras
y todas las historias

De hablar hablar
y no contar nada
de haber olvidado el papel y la magia

OK
que no pienso en Baudelaire, ni en Micheux
ni me doy al performance de longaniza de las letras
que el problema no emprendido es la puta escritura
quitarle el tapón a las ideas
y ponerme ahí
decirlo todo de una buena vez
y que no me joda la afasia
ni el malentendido silencio

Quiero abrir los erizos
y que sea ya por fin visible,
el corazón.

A mi me gustaría sacar el poema y pegarlo aquí como un cut and paste
Me gustaría traerlo listo y sacarlo de la cartera como un tómalo y un aquí
usar el google translator pá solucionar el problema de distancia que hay
entre "los tenebrosos rincones de mi cerebro" y esta cosa aquí que es la poesía o el "corazón."

Confieso
que no hay nada mejor que el ready made,
las comidas congeladas
y el plagio

Vivo el arte del instante
el producto sin proceso

Por eso raras
muy raras veces
escribo por aquí...

Otra vida

De a ratos la deseo
con una fuerza bestialmente melancólica
y la voy arrastrando a mi tiempo
en la desorganización de los cajones
que voy abriendo en pleno desquicie
al tirar unos cuantos nombres al aire, a lo Proust.
La voy pensando y la extraño por que viven allí:
la bruja, el cuco y el hombre del saco...
Los locos, los muertos
mis utopias, los sueños
Contemplo las ciudades en las que he vivido
y las que con historias o con amantes he deseado
allí los dioses y ellos se confunden
y somos lo que nunca fuimos
dándonos a la molienda trapichera
sin miedo al cuerpo ni al deseo
De a ratos la veo y me falta
me falta y la envidio
porque es otra
definitivamente otra
la vida que vivo
mientras la deseo...

No lo sé
nunca he sabido
el sonido del fin
ni me importa tampoco
dónde se esconde
si algo
el misterio
no me importa


que no hay
más allá de tu risa
y de tus olores
pura vida hum!

Ya estoy harta de las letritas
que hablan sólo de la escritura
de la soledad
del vacío
de la tristeza
Harta de la depresión de toda palabra mía.

Quiero
la página de agua
y un poquito de viento pa secarla
la quiero
de las florecitas amarillas
de mayo en Rio Piedras

Yo quiero la página
de diario
de crónica
o de vida
quiero la página...

Temo la muerte de las cosas,
la entrega y la nostalgia
y, sin embargo,
nada detiene esta urgencia de ponerme aqui
a buscar como detective
el sentido
del crimen de las palabras...

Descubro tu celaje en los pasillos
sombra de luz iridiscente
nube
espejismo blanco
espumoso
reticente
Te busco, visionaria, desde otra orilla

Llegas a contarme del quebranto de los halos
de los silencios animales
del lugar inefable de la muerte
del espacio inenarrable de la nada
Pero tu lenguaje articula mutismos
Te ha abandonado
Como cuarto de mudanza mudada
vacía
No eres de palabras
Eres la imagen visible del recuerdo
el sueño
el holograma esquivo
Que llegado mi dedo al límite justo de su espacio
desestabiliza el entorno contenido de sus luces coherentes
visión fantasmal
a la que tiendo lentamente en este suicidio involuntario de ser

Estamos frente a frente
Ojo a ojo
Aliento a aliento
Sin cíclopes ni espejos
Mi mirada te traspasa
los estantes te contienen

te respiro
confabulada contra
el olvido…