Ok!

Tengo un miedo atroz a la palabra y su vacío
al escape feroz de esta danza flaminguera que ha olvidado los rituales

Miedo del silencio caníbal
que va tragándose mis palabras
y todas las historias

De hablar hablar
y no contar nada
de haber olvidado el papel y la magia

OK
que no pienso en Baudelaire, ni en Micheux
ni me doy al performance de longaniza de las letras
que el problema no emprendido es la puta escritura
quitarle el tapón a las ideas
y ponerme ahí
decirlo todo de una buena vez
y que no me joda la afasia
ni el malentendido silencio

Quiero abrir los erizos
y que sea ya por fin visible,
el corazón.

A mi me gustaría sacar el poema y pegarlo aquí como un cut and paste
Me gustaría traerlo listo y sacarlo de la cartera como un tómalo y un aquí
usar el google translator pá solucionar el problema de distancia que hay
entre "los tenebrosos rincones de mi cerebro" y esta cosa aquí que es la poesía o el "corazón."

Confieso
que no hay nada mejor que el ready made,
las comidas congeladas
y el plagio

Vivo el arte del instante
el producto sin proceso

Por eso raras
muy raras veces
escribo por aquí...

Otra vida

De a ratos la deseo
con una fuerza bestialmente melancólica
y la voy arrastrando a mi tiempo
en la desorganización de los cajones
que voy abriendo en pleno desquicie
al tirar unos cuantos nombres al aire, a lo Proust.
La voy pensando y la extraño por que viven allí:
la bruja, el cuco y el hombre del saco...
Los locos, los muertos
mis utopias, los sueños
Contemplo las ciudades en las que he vivido
y las que con historias o con amantes he deseado
allí los dioses y ellos se confunden
y somos lo que nunca fuimos
dándonos a la molienda trapichera
sin miedo al cuerpo ni al deseo
De a ratos la veo y me falta
me falta y la envidio
porque es otra
definitivamente otra
la vida que vivo
mientras la deseo...

No lo sé
nunca he sabido
el sonido del fin
ni me importa tampoco
dónde se esconde
si algo
el misterio
no me importa


que no hay
más allá de tu risa
y de tus olores
pura vida hum!

Ya estoy harta de las letritas
que hablan sólo de la escritura
de la soledad
del vacío
de la tristeza
Harta de la depresión de toda palabra mía.

Quiero
la página de agua
y un poquito de viento pa secarla
la quiero
de las florecitas amarillas
de mayo en Rio Piedras

Yo quiero la página
de diario
de crónica
o de vida
quiero la página...

Temo la muerte de las cosas,
la entrega y la nostalgia
y, sin embargo,
nada detiene esta urgencia de ponerme aqui
a buscar como detective
el sentido
del crimen de las palabras...

Descubro tu celaje en los pasillos
sombra de luz iridiscente
nube
espejismo blanco
espumoso
reticente
Te busco, visionaria, desde otra orilla

Llegas a contarme del quebranto de los halos
de los silencios animales
del lugar inefable de la muerte
del espacio inenarrable de la nada
Pero tu lenguaje articula mutismos
Te ha abandonado
Como cuarto de mudanza mudada
vacía
No eres de palabras
Eres la imagen visible del recuerdo
el sueño
el holograma esquivo
Que llegado mi dedo al límite justo de su espacio
desestabiliza el entorno contenido de sus luces coherentes
visión fantasmal
a la que tiendo lentamente en este suicidio involuntario de ser

Estamos frente a frente
Ojo a ojo
Aliento a aliento
Sin cíclopes ni espejos
Mi mirada te traspasa
los estantes te contienen

te respiro
confabulada contra
el olvido…

Entregarte

Quería entregarte
la pared alta
de silencio
por la que trepan las palabras
Desbordarme
por alguna abertura
venir desde el piso
los dedos por boca
las plantas de los pies
los callos
las burbujas
ir pasándome en reversa
los muslos
destruyéndome los dientes
quedándome sin boca

la lengua
intentando saber los huecos
mostrándote mis vísceras dislocadas
de adentro hacia afuera
volteada como camisa al revés
tendida al sol
para que vieras
la poca fibra muscular
violeta ya de tanto esfuerzo
estéril
de no querer sumarse
a la gordura
que tanto promovías
el amarillo grasiento
las adiposidades
añejas incrustadas
al reverso de la piel
los globos rosados
en los huecos oculares
que ligaron el sonido
de tus pasos
con este amor
de niña

Los grises
vericuetos del recuerdo
y del impulso
donde
tampoco
estaba
lo que no pude darte.

Otra deuda

Hace años te debo el poema
por el tiempo
y por la huella
por deberte los primeros
y las angustias

Hace años te debo un poema que te esculpa aunque sea en arenilla la nostalgia, aunque venga retrasado y sin memoria.
"Un poema que te sueñe como antes..."

Pero estos poemas no aspiran a nada
entonces te lo debo sin palabras

un párrafo, una notita,
una llamada, un fonemita
o mejor, nada...

Blog

Darme a la lectura
como escrita
ponerme en petri dish
como cultivo
mirada, leída, examinada
como si desde allá
pudiera menguarse la distancia del acá terrible de mis adentros

Curiosa

Ya que me visitas a menudo... déjame unas cuantas palabras

Redefinición

Ser aquí se redefine a la deriva
no longer here

La página en blanco aterra
como abismo
la escritura
escenificación
constante de mi muerte

un deberse

Me debo la escrita después de la muerte
tal vez hasta la náusea de las hojas
y el verde o el verme
la enredadera suelta
que se va comiendo las paredes

algo, algo,
cualquier cosa

Me debo la escrita
y el teque teque constante de las teclas
la palabra

un fonema tal vez
que me despierte

Todo lo que tú quieras

La última vez que hablé con la abuela fue con prisa. Aquella tarde no lloré como siempre hacía cuando nos despedíamos. No lloré porque tenía prisa o porque algo me decía que faltaba poco para verla nuevamente y como ya le había pedido a Dios tantas extensiones para compartir con ella, pensaba que no le costaba nada concedérmelo. Faltaba muy poco para que regresara a casa. Le dije que la quería, como siempre le decía, pero la llamada iba a cortarse porque en el garaje del apartamento en el que vivo, no hay señal. Ella me respondió lo que siempre me decía: "Que Dios te dé todo lo que tú quieras, todo lo que tú quieras, todo lo que tú quieras." Tenía la manía de repetir las frases que conseguía decir porque el Altzheimer le había ido acabando poco a poco con el lenguaje y ya no podía nombrar las cosas. En aquel momento pensé que podía ser el último día que hablara con ella, pero no me lo creí y por eso no lloré. Cuando me dijeron semanas después que había muerto, no podía recordar cuándo había sido la última vez que habíamos hablado y para no sentirme mala nieta ni fuera de grupo con todas esas personas que recuerdan epifánicamente los últimos encuentros con los difuntos, no me costó otro remedio que inventarme esto.




También disponible en http://paraaportaralavagancia.blogspot.com

Escribo listas porque es síntoma de mi afasia.

Lluvia

Llueve
como el fin precipitado de las cosas
sobre el silencio
matizado
de las plantas
Llueve
en la esquina
redonda verde y justa del pino
anunciando el cataclismo de las formas
en la sombra en la madera
en el llanto de los cristales que caen
en el derrumbe entero de las cosas

Llueve
en ejercicio de puente
invasión inundada
cielo derrumbado
en tierra
Llueve más eterno que el silencio
en entrega de la muerte a la muerte
en la opacidad hambrienta del espacio
en el pincel de tinta china sobre el lienzo
entre la ola la quilla el barco
los ojos y el agua
a veces en arrebato lento de furia
ahogando las raíces
borrachas de escarcha
en tortura de la tierra
obligada a tragarse
tanto fin
tanto mar dulce
desde otro espacio

Imagen tomada de http://www.flickr.com/photos/francisco_rosario/

Otra vez los muertos

Hoy
he retomado mis muertos
los he sacado a la ciudad
y me niego al entierro

los llevo conmigo
en medio del bullicio
los arrastro sin escondite
para que me cuenten
del odio
de los gusanos
la caja
los llantos
el silencio

Mis muertos
andan aireándose en el parque
gozando de la brisa
y del sexo
andan conmigo
me hablan
con la tranquilidad del vivo
con la asfixia del muerto.

Mis muertos no saben que se han muerto
que hieden
que se pudren
que les gotea la piel en lepra
que andan ulcerados
que van dejando pedazos de cuerpo en el camino

He de cargar mis muertos en la hecatombe propia
He de llevarlos conmigo en el llanto y en la voz
Voy a llegar con ellos a los salones
Ellos habrán de presenciar la ruina
y habrán de aplaudirme cuando se los diga

Afasia

Lo he dicho ya miles de veces:
Mis palabras no están hechas para el afuera
se aferran al encierro de las cuerdas
y la traquea
las distingue el nudo
el escondite
Por ello la voz en economía de ahorro
canta la canción del momento
habla el cliché repetidas veces
Pero las palabras
de nombrar las cosas
de discurrir por lo complejo
quedan adentro guardadas
en el espanto del desierto
ovillándose a la esquina del camino
aterrorizadas por el fin
que les destina el habla, la escritura, el silencio
Asomadas a la intemperie se protegen
y no dejan caerse
como una espada clavada en la lengua
amputando los dedos en tortura
la afasia las consume...

No logro escapar de esta lógica de la dádiva:
que cada palabra sea
una ofrenda más
a ti.