Yo cae en el mundo
justo en el grito de la llegada

se expone en laminilla
como queriendo
se retrae sin palabras
se escabulle en huída por el tiempo
sin pensar en entregarse já-mais a la muerte

La presiente en el poema
en la caída precipitada del agua en cascada
en el desagüe
en la evaporación del vaho de los cuerpos

Busca infatigable
la postergación del clímax
alongar el éxtasis de mirarse
en cualquier superficie especular
narcisista

vacío y en espera
pero ahí
obligado al sacrificio
yo se niega…

Criatura

Cuando te cojo
y te pongo aquí,
te hablo,
De alguna manera
te he entrado
en este cuerpo de vericuetos
de excesos
te he destruido
recompuesto
y te vomito
aquí,
con pedazos de haberte tragado,
engullido
forzado
a través de los dientes
saboreado, a pesar de las arcadas,
con un gusto de odio

Cuando te hablo
evidencio el crimen
y el intento de la borradura
el tachón de los hilos
que te unen, en artificio,
el torax, las piernas, el sexo

Cuando te hablo
te silencio

Teódula, 4 de abril

He temido este viernes hace días
he querido detallar
escribir
eidificar desde antes
cómo he de pisar este momento

que le falta la caída inexacta
de tus cabellos
el tono desafinado
de tu canto fervoroso
tu carcajada niña
el guiño
tu música
el anillo sin piedras
con el hueco verde
de fantasía
la radio divina en la sala próxima…

que no tiene tus ganas
ni tu cuerpo escolioso
desnivelado
de diosa

que nos envidia por haberte tenido
y nos castiga por haberte adorado
perfecta
santa

y ando descalza por tu templo
con los ojos locos
frente a una zarza ardiente
que no devuelve vistas
ni acaba con la afasia
y caigo de bruces ante el fuego

tu sádico y celoso Dios reclamó
tu cuerpo sin reservas,
esclava de Dios,
no tuvo piedad de nosotros
consumió tu carne, caníbal,
en acto de última cena

Y no estuvo contigo
ni el ángel de Isaac
ni el que con Sadrac, Mesac y Abednego
la zarza ardiente
el horno de fuego
te consumían…

pero yo he de vengarte
Diosa mía.

Imagen tomada de Deviant Art: Burning Bush by *daughterofthestars

Orfea...

No hay camino de misterio
ni fantasmas que me guíen por selvas ni desiertos
vamos paralelas
sin cruces ni viradas
pero te sigo sin rumbo por los años
gracias a la esquina blanca
casi ciega del ojo izquierdo
destruída a veces por mi propia incuria
por un cansancio apenas
por el abismo que te interpela

y habría que tender puentes
lanzar lazos
que lograran prenderse
de alguna punta
de alguna cima

habría que surtir
que dejarse
que caer
que escaparse en peregrina
que trazar el camino de la huida

habría que componer la Sinfonía a Perséfone
habría que convencerla
o encantarla
y prometer no mirarte
después de tanta búsqueda
hasta que llegues

tendría que perderte
cegar la blancura
ignorar el sonido latente de tus pasos
ser yo la perseguida
esperar a que me sigas
y a que me encuentres …

Imagen obtenida de Deviant Art: harp by ~meandermind

Debo escribir...

Debo escribir continuamente, estoy dada a este acto de la verbalización mágica del trazo del grafito. Yo, aquí, sin más excusa que este impulso por una exterioridad que no alcanzo, por este deseo infranqueable de ser ahí siempre, so pena del olvido al que amenaza hundirme el otro lado del lenguaje. Debo escribir continuamente hasta agotarme trazo a trazo hasta el silencio...

Xilomancia

Leo los círculos de la madera
Ellos han tallado la historia flaca, gorda, redonda, oscura

en fin

la historia

Ellos me cuentan de la sequía,

de la interrupción de las raíces,

del empuje latente y punzante hacia lo abierto

de la voluntad del arriba, del abajo, del horizonte

de la extrangulación sabrosa del espacio

A veces leo la casa vacía

Por allí retrataron esponjosamente tus pisadas los círculos

las de entrada las de salida las del rodeo

esas que nunca tejieron finalmente tu permanencia

Leo las huellas de tus pisadas ya casi extintas

sobre ellas el escombro se precipita

el polvo

algo de tierra mojada

con el pastito de los camellos

Cuento los círculos de la madera

ellos me cuentan de los años

me narran escuetamente tu vida

los círculos la escribieron

tu historia parece caminito de hormigas

pirografía del tiempo inscrito en el árbol

tatuaje del arrastre apresurado lentamente por las sirgas

Me ofrezco a la lectura de la muerte

sin cámbium ni cerne

se agotaron los anillos de narrarte

se acabó el fuego del pirograbador

lo sé por el corte transversal

en el que te leo

expuesto sobre una mesa de madera

donde el percusionista

con sus manos de són

azota

y donde yo, amante de la música,

deliro...

Imagen: Tree of Sorrow by *angelreich en Deviant Art

Te debo el título Xavier, gracias.... por pirografiármelo!

Ο καιρός

Todo es ficción
Alicia en su país maravilloso
yo en el mío
las manos sobre la mesa
la botella de agua
el sol, la piedra, el árbol, Dios
el hambre
la poesía
mi cuerpo...

Yo creo, ineluctablemente, extenderme más allá de la materia
pero tropiezo palabras
las urgo
las consumo
las defeco
me hacen
las hago
Proceso simbiótico del ser y el lenguaje
parasítico del ser y el mundo
o del mundo y el ser
La magia de la nada vuelta cosa
La huída feroz desde el vacío
La abolición hiperbólica y especular del silencio
Ο καιρός de la existencia.