salir de la rutina

por eso anhelo la aventura...

la vida de telenovela,

el accidente, la turbulencia

el jodido nerviosismo de la cosa caliente,

del encuentro fortuito

del secreto

del flirting que hace la cosa interesante, la vida vivible, la rutina codiciable

tu saliva en mi

yo en ti como algo comestible, asible, tragable

anhelo...la vida mágica,

utópica donde este asunto empozado y monótono de los días se desborda

y no existe

Foto Tomada de Deviant ARt por Ashwalgaupasauli

inerte

De vuelta al cero, al conjunto vacío, al balance numérico de la nada, a las letras, al lado de adentro de este paréntesis fenomenológico desde donde reinvento lo no vivido, las ideas triangulares hacia las que tiendo irremediablemente en tangente. De vuelta a mi animal cartesiano, a la mecánica total del cuerpo, a este lado abierto-cerrado donde no se siente nada, donde me reinvento ajena, extraña, testigo, voyeur, flaneur, mirona excitada ante mi espectáculo otro, sentada en actitud de espera, en inactividad empozada, cociendo ya los hongos, el espectro bacteriológico de todos estos éteres, silente, com o olhar mais além, con las manos más acá y lela, inerte...

Imagen tomada de Deviant Art por krush

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a pi

Ando por aquí musitando el griego
π, π, π
tu constante
a razón de diametros y circunferencias

Ando allí por tus letras
perdida
intentando morder
tal vez algún pedazo de piel
círcular
morena, negra, violeta
que me dé todas tus palabras
manoseadas, sexuadas, corridas
envueltitas en papel, en crema Jergens, lubricadas con K'Y
en libreta
en caracter cibernético, en foto transparentada

Voy extendiéndome en actitud infinita
asintótica
hacia los otros espacios numéricos de tu diferencia
centripetal
fugaz
intangible
en el casi-espacio
donde algun batiscafo
de esta piel colorida
y caliente
encuentre el mismísimo punto
central
de todos tus radios.

Imagen de Deviant Art por Temabina

incrédula

Para creerme la muerte
quiero sentir el afloje simultáneo de todos los esfínteres,
la coagulación interna de la sangre,
el apretar de las venas esclerosándose
mientras me voy haciendo mierda
el comienzo de mi cuerpo como desperdicio tóxico
hediondo y contagioso.

Quiero saberme abyecta
sentirme fria en el tacto caliente de los otros
experimentar la inmovilidad cementera de este apartamento rentado
tener el rostro plasticinoso con la marca del beso, del dedo puesto, de la lágrima salteada.

quiero mirarte y ver mi muerte en tu dolor
y llorarme en el duelo contigo
y sentir la tierra apretando
y el gusano creciendo en mi cuerpo-alimento
y no pensar
y sentir el olvido
y saberme
definitivamente muerta.

Imagen de Deviant Art por foureyes

mi nostalgia

Mi nostalgia tiene idiomas que no comprendo, silencios, espacios de riego, días de rabieta. Tiene miedo de sí misma, de sus deseos, de su mal o bien lograda vida, de su naturaleza tuerta o izquierda. Mi nostalgia es blasfema, anatema, está condenada al olvido de Dios. No tiene más fuerza que unas cuantas palabras sueltas al aire o tiradas en el papel como memorando. Es un evento de traspiés, de interrupción, de molestia, de incomodidad. Es vagabunda y pordiosera, pide limosna y se crece como nódulo limfático en pleno ataque de infección. Mi nostalgia está enferma de otras nostalgias que desconoce. Me tiene miedo, se sabe escrita, publicada, leída, revelada y juega conmigo al no decirse. Se oculta clandestina entre los pedazos de piel que me forman y me habla ventrílocua desde algún lugar...

Imagen de DeviantArt por frapuccino

rabieta

Llevo pensándote hoy todo el maldito día. Tipo Bécquer, Buesa y cualquiera otro de esos Románticos con R mayúscula y con cliché encendío. Llevo sí, extrañándote en los lugares que nunca has compartido conmigo...ahí... en esa herida de siempre; por esa, en la que Xavier me dijo que metiera el índice hasta que doliera.

Llevo todo el día maquinando cómo rayetes debo vomitar esta nostalgia sin que se me quede cojo el poema, sin que se me quede trunca la palabra, sin que me quede yo amarrá, emburujá, imposibilitá ni loca en esta hedionda camisa de fuerza en la que me tienen presa desde hace tanto tiempo.

Llevo unas cuantas horas en este ejercicio de masticar y regurguitar, masticar y regurguitar, masticar y regurguitar y lo que me sale es esto... la rabieta de esta niña que no puede describir la puta nostalgia.

Ulises en Calipso

Hay algo de seductor en esto de ser mártir y morir por la causa...
la que sea.
Algo de heróico,
tal vez, en esta idea de ahondarte y
abonarte con esas fórmulas brotaraíces de Home Depot
que parecen agua
hechas de lombrices y
otras cuantas porquerizas vitamínicas
que prometen que la planta hecha flores
que lo seco reverdece
que lo infértil pare
que lo débil se hace fuerte
a lo salmo davidiano o profecía de Isaías.

Hay algo odiséico o uliseano
en esto de permitirte mi reino.
de no permitirme el olvido para salvarnos de la muerte...
en este afán de memoria trampera
y astuta donde te obligo a la pertenencia
donde te violo repetidas veces
y nos impongo una paridad ajena

Hay algo de criminal en esta idea del martirio
del masoquismo al que nos someto diariamente
en una nostalgia forzada
en una vida nuestra inventada a tapujos
a pilonazos o a trapiche sin bagazo
todo como si importara
todo como si fuera algo que venciera las letras
que existiera allí donde estás
en la realidad vacía de palabras
todo como si aquí te inundara la metafísica.

Hay algo de criminal en esta idea del martirio
algo de suicida, de homicida
Algo de depredador, de canibal o de antropófago
Algo de victimario que me fuerza
a obligarte, a violarte, y a aprisionarte como víctima de rapto:
Helena, Heleno, Ulises en Calipso...

Imagen de Deviant ARt por thetragictruthofme