lunes, 17 de diciembre de 2007

los ojos del gato


Los ojos del gato me miraban con insistencia como sabiendo...
senti culpa
cambié la mirada sumisa
él se sabía superior porque sabía

Yo, celosa de que el secreto hubiera sido robado así, en el haz monádico de una mirada
donde no nos media nada.

Tu animal/yo humana
sabemos el mismo secreto.



Imagen tomada de DeviantArt cat by ~nieraviel

jueves, 6 de diciembre de 2007

puntos suspensivos...


Escribo con puntos suspensivos...John dice que soy puntillista... tal vez lo sea. Ahí inscribo el vacío, la cabeza llena o enteramente vacía, como el searching o el loading del web browser, el impulso, la falta de palabras con las que no logro apalabrar tu sonrisa... ja! Cursi, lo sé ... pero así sienten estos puntos que marcan lo que escribo... Son la respuesta a encontrarme ante la nada, de ver el abismo, de no encontrar puentes, de moverme entre espacios estrechos estructurados en un lenguaje que me mata. El diario... también en suspenso, como el affair que vivo, que todos desconocen, que me sonrie y me deja sin palabras... en reticencia...


Imagen tomada de DeviantArt "Postcard to the dotted girl by *Alyz"

lunes, 12 de noviembre de 2007

el techo y las sombras


El techo tiene agujeros por donde se cuelan las sombras
van danzando
tocando a los cristales
llamando a la ventana a través del tragaluz
las sombras

Se asoman entre los libros
se pasean a mis espaldas
van cantándome al oído y chillan
van tomando forma y se metamorfosean
y me llaman y me gritan del lado oscuro de las ruinas.

Aquí, vagamente el eco
el rastro de los pasos
el dedo en la arena húmeda
las cicatrices
la marca, el tachón
la sangre coagulada
el espacio perfumado o hediondo
la sombra se permea...
El techo tiene huecos por donde se cuelan las sombras.
Imagen tomada de DeviantART por shadow by *don-paolo

miércoles, 7 de noviembre de 2007

hacia adentro


A mí también me espera el olvido de las palabras
el dejar de ser lentamente en el presente
la desconstrucción cuasi linear de mi
un silencio hacia adentro
que me irá comiendo
necrosando la memoria
el lenguaje
el sum sum de todo pensamiento.

Me espera lo mismo que a ti
me iré estando aquí, tal vez tan dentro de mi.
Desapareceré en acto mágico, en simulacro de la muerte
con los ojos bien abiertos...
me iré quedando sin palabras
o tal vez me persigan las voces y los fantasmas que temo
esquizofrénica
obsesiva compulsiva
me iré con locura y sin palabras...
me iré encerrada
desesperada
desaparecida...

Imagen de Deviant Art "tangled mess by *whorer-movie"

martes, 16 de octubre de 2007

Jenga


El "jenga" va cayendo en precipicio
caída libre de las cosas
sin alas ni paracaídas
la muerte segura de todo-nada
vacío-hueco
airoso
como guitarra de cuerdas flojas.

Lo que sea que es
va desmoronándose como espejo granulado
trayendo consigo toda la mala suerte que puede perseguir al que se mira mientras se rompe
Desomoronándose como cristal de carro roto a macetazo limpio
y cada parte devuelve la imagen del monstruo
de este presente odiado, execrado, sucio o perverso.

Hoy la vida pulsa y resuena en desafino
descarrilada, piano descompuesto,
reloj acelerado en riversa
y sin embargo, la cosa transcurre con una tranquilidad envidiable
y adentro los muebles se desarman en la opacidad de todo lo que escondo.


Imagen tomada de DeviantArt por jenga by ~hyukie

jueves, 4 de octubre de 2007

Palabras III


Nunca he tenido la palabra
como cosa poseída.
a mí me la prestan
yo la hurto
la arrebato
como cosa envidiada
como no-mia
como suelta
como caída.

Yo la palabra
me la cojo en cualquier esquina
porque no sé escribir
porque haaaaay un espaaaaaacio inmesuraaaaable
entre la traducción del adentro
al afuera,
Porque se quedan cortas las palabras
porque no sé las palabras
porque no las tengo
porque no existen
porque este lugar desde donde escribo es eriático
porque estoy en la estrechez de las nunca conseguidas
de las inapalabradas.

porque siempre me faltan y yo en su ausencia las escribo.



Imagen tomada de Deviant Art por "More than...Words - Coloured by =iZgo"

miércoles, 19 de septiembre de 2007

A Pe. y a Be.

Escribo para darte mis manos
para marcarte así, dactilarmente.
Escribo con la irreverencia de tocarte,
de dejar las huellas junto con algunas células A.D.N.éicas
para los profilers

Escribo para incrustarme
tipo carimbo y señalarte
en acto cuasi- masculino, mio.

Escribo para darte mis manos, amigo,
para poseerte así, dactilarmente
en irreverencia al tocarte
manosearnos en la escena del crimen
para que sea perfecto

y que, por ello,...quedemos cómplices



Imagen tomada de DeviantART

holding hands by ~glittercunt

martes, 18 de septiembre de 2007

entrepierna

A C...

te llevo guardadito en la entrepierna
justo en el lugar donde me sobran pedazos de piel
quemada y muerta
enredadito entre el sudor y el sexo
entre el olor de alcoba y las ganas.
Te llevo en el roce, ajustado, tocando y oprimiendo
con insistencia,
colándote, poco a poco, muslo arriba como cosa prohibida.
Y allí, afuera, la ciudad desconoce el secreto.



Imagen tomada de DeviantArt by ~ladymarmalade83



miércoles, 15 de agosto de 2007

El juego del 8


Como si acabara de salir de la escuelita me asignaron esto de escribirme en ochos. Y como de mentiras y otras cosas sucias se trata por aquí van mis ocho en Pinocho.


1. Me niego a aceptar que soy cursi en el sentido bien bien bien cursi de la palabra cursi, pero lo soy.

2. Adoro el cinismo como si fuéramos él y yo la misma cosa.

3. Vivo en la lucha de creer y el no creer, pero en el fondo no creo en nada... la fe... se me agotó o anda por las nubes como la gasolina que no es lo mismo pero es igual.

4. Escribo porque no encuentro otra manera de no hacer nada y porque si no lo hago me revientan los cuatro o cinco aneurismas que debo tener en todos los puntos cardinales de mi cabeza y en otros puntos que no menciono por pudor y decencia, whatever that means.

5. Canto porque soy narcisista y me gusta oirme... y que nadie por favor cometa el error de una sabijonda que confundio el narcisismo con el masoquismo y jamas entendió la diferencia.

6. A veces, muchas mas que menos, odio a la gente... y mi amor por ellos puede ser tan superfluo que un olor desagradable puede agotar todo el cariño que dos segundos antes sentia por ellos. De la misma manera... muchas veces, más que menos.. quiero a la gente y sus pestes pueden no importarme nada para quererlos.

7. Sufro de afasia y cuando hablo con la gente las palabras me faltan, no sé nombrar las cosas, se me olvidan las palabras del día a día, no como a todos, pero como un síntoma... mmmmmm FREUD o LACAN vendrán en mi ayuda... cuando ya no me queden palabras espero yo...

8. Amo profundamente a los ancianos... no se por qué... cursilería TAL VEZ.


Aquí termino la asignación y recomiendo a otros para que continuen esta cadena de jamonilla SPAM (no tulip):

1. Xavier, alias PI de http://tendidonegro.blogspot.com/

2. John, alias Sauldada de http://yontorres.blogspot.com/





7. Manuel Clavell de http://www.carnadas.org/blog/ aunque no lo haga....

8. POR FIN!, Angel de http://palabrangel.blogspot.com/blogspot.com


Imagen de DeviantART por `gilad



Cómo jugar:*Cada jugador escribe 8 cosas sobre sí mism@.* El jugador escoge 8 personas más para continuar la cadena, de modo que tienen que escribir en su página personal 8 cosas sobre sí mism@s y pasar la batuta a 8 nuevas víctimas.

lunes, 25 de junio de 2007

salir de la rutina


por eso anhelo la aventura...

la vida de telenovela,
el accidente, la turbulencia
el jodido nerviosismo de la cosa caliente,
del encuentro fortuito
del secreto
del flirting que hace la cosa interesante, la vida vivible, la rutina codiciable

tu saliva en mi
yo en ti como algo comestible, asible, tragable
anhelo...la vida mágica,
utópica donde este asunto empozado y monótono de los días se desborda
y no existe

Foto Tomada de Deviant ARt por Ashwalgaupasauli

sábado, 23 de junio de 2007

inerte


De vuelta al cero, al conjunto vacío, al balance numérico de la nada, a las letras, al lado de adentro de este paréntesis fenomenológico desde donde reinvento lo no vivido, las ideas triangulares hacia las que tiendo irremediablemente en tangente. De vuelta a mi animal cartesiano, a la mecánica total del cuerpo, a este lado abierto-cerrado donde no se siente nada, donde me reinvento ajena, extraña, testigo, voyeur, flaneur, mirona excitada ante mi espectáculo otro, sentada en actitud de espera, en inactividad empozada, cociendo ya los hongos, el espectro bacteriológico de todos estos éteres, silente, com o olhar mais além, con las manos más acá y lela, inerte...
Imagen tomada de Deviant Art por krush

viernes, 8 de junio de 2007

3.141592653589793238462643383279502884197169399375105820974944592

a pi



Ando por aquí musitando el griego
π, π, π
tu constante
a razón de diametros y circunferencias

Ando allí por tus letras
perdida
intentando morder
tal vez algún pedazo de piel
círcular
morena, negra, violeta
que me dé todas tus palabras
manoseadas, sexuadas, corridas
envueltitas en papel, en crema Jergens, lubricadas con K'Y
en libreta
en caracter cibernético, en foto transparentada

Voy extendiéndome en actitud infinita
asintótica
hacia los otros espacios numéricos de tu diferencia
centripetal
fugaz
intangible
en el casi-espacio
donde algun batiscafo
de esta piel colorida
y caliente
encuentre el mismísimo punto
central
de todos tus radios.



Imagen de Deviant Art por Temabina

miércoles, 6 de junio de 2007

incrédula


Para creerme la muerte
quiero sentir el afloje simultáneo de todos los esfínteres,
la coagulación interna de la sangre,
el apretar de las venas esclerosándose
mientras me voy haciendo mierda
el comienzo de mi cuerpo como desperdicio tóxico
hediondo y contagioso.

Quiero saberme abyecta
sentirme fria en el tacto caliente de los otros
experimentar la inmovilidad cementera de este apartamento rentado
tener el rostro plasticinoso con la marca del beso, del dedo puesto, de la lágrima salteada.

quiero mirarte y ver mi muerte en tu dolor
y llorarme en el duelo contigo
y sentir la tierra apretando
y el gusano creciendo en mi cuerpo-alimento
y no pensar
y sentir el olvido
y saberme
definitivamente muerta.
Imagen de Deviant Art por foureyes

viernes, 1 de junio de 2007

mi nostalgia


Mi nostalgia tiene idiomas que no comprendo, silencios, espacios de riego, días de rabieta. Tiene miedo de sí misma, de sus deseos, de su mal o bien lograda vida, de su naturaleza tuerta o izquierda. Mi nostalgia es blasfema, anatema, está condenada al olvido de Dios. No tiene más fuerza que unas cuantas palabras sueltas al aire o tiradas en el papel como memorando. Es un evento de traspiés, de interrupción, de molestia, de incomodidad. Es vagabunda y pordiosera, pide limosna y se crece como nódulo limfático en pleno ataque de infección. Mi nostalgia está enferma de otras nostalgias que desconoce. Me tiene miedo, se sabe escrita, publicada, leída, revelada y juega conmigo al no decirse. Se oculta clandestina entre los pedazos de piel que me forman y me habla ventrílocua desde algún lugar...
Imagen de DeviantArt por frapuccino

viernes, 25 de mayo de 2007

rabieta

Llevo pensándote hoy todo el maldito día. Tipo Bécquer, Buesa y cualquiera otro de esos Románticos con R mayúscula y con cliché encendío. Llevo sí, extrañándote en los lugares que nunca has compartido conmigo...ahí... en esa herida de siempre; por esa, en la que Xavier me dijo que metiera el índice hasta que doliera.

Llevo todo el día maquinando cómo rayetes debo vomitar esta nostalgia sin que se me quede cojo el poema, sin que se me quede trunca la palabra, sin que me quede yo amarrá, emburujá, imposibilitá ni loca en esta hedionda camisa de fuerza en la que me tienen presa desde hace tanto tiempo.

Llevo unas cuantas horas en este ejercicio de masticar y regurguitar, masticar y regurguitar, masticar y regurguitar y lo que me sale es esto... la rabieta de esta niña que no puede describir la puta nostalgia.

miércoles, 23 de mayo de 2007

Ulises en Calipso


Hay algo de seductor en esto de ser mártir y morir por la causa...
la que sea.
Algo de heróico,
tal vez, en esta idea de ahondarte y
abonarte con esas fórmulas brotaraíces de Home Depot
que parecen agua
hechas de lombrices y
otras cuantas porquerizas vitamínicas
que prometen que la planta hecha flores
que lo seco reverdece
que lo infértil pare
que lo débil se hace fuerte
a lo salmo davidiano o profecía de Isaías.

Hay algo odiséico o uliseano
en esto de permitirte mi reino.
de no permitirme el olvido para salvarnos de la muerte...
en este afán de memoria trampera
y astuta donde te obligo a la pertenencia
donde te violo repetidas veces
y nos impongo una paridad ajena

Hay algo de criminal en esta idea del martirio
del masoquismo al que nos someto diariamente
en una nostalgia forzada
en una vida nuestra inventada a tapujos
a pilonazos o a trapiche sin bagazo
todo como si importara
todo como si fuera algo que venciera las letras
que existiera allí donde estás
en la realidad vacía de palabras
todo como si aquí te inundara la metafísica.

Hay algo de criminal en esta idea del martirio
algo de suicida, de homicida
Algo de depredador, de canibal o de antropófago
Algo de victimario que me fuerza
a obligarte, a violarte, y a aprisionarte como víctima de rapto:
Helena, Heleno, Ulises en Calipso...



Imagen de Deviant ARt por thetragictruthofme

sábado, 19 de mayo de 2007

autobiográfica



Yo lo sé, está ahí esa cosa violenta que duele
el erizo puntiagudo y venenoso
la migraña encendía
el endometrio inflamao
la hoja afilá
el frasco de pastillas
el casquillo de la bala
la venganza deliciosa
el asesinato criminoso y sádico
el país vuelto mierda
tu muerte...

Está ahí esa cosa que te violenta
que te devuelve a la nada
a la mierda
al cuerpo excremento
al espacio del que nunca vinimos y al que nunca vamos
el no-lugar

ahí como cosa intocable
como límite asíntótico
como precipio
como horizonte
como hoyo negro
como lápida...

ahí como escritura
como destino
como presagio

Esa cosa violenta que duele,
ahí.

Imagen de Deviant Art por OlgaC

miércoles, 16 de mayo de 2007

Alguien lee


Alguien me lee y me sé leída. Sus ojos se pasean como láser entre unas cuantas letras y los pezones se me encienden tocados por las manos que no me tocan nunca. Yo me juego en ese acto performativo de saberme tocada, mirada, coqueteada, deseada tantas veces en tantos ojos que me van poseyendo en esta orgía incontrolable y violenta del toqueteo y del saboreo del simultáneo anónimo de este juego de orgasmos.

Alguien me lee y nos saboreamos leídos...



Imagen de Deviant ARt by elaisted


Te estoy tentando, léeme.

Manoséame así toda.

violéntame con las letras y púrgame.

Bruja, sirena, araña, lo que sea.

Estoy aquí

tócame.

Cuerpo-letra, letra-cuerpo

viva y casi-muerta

Cógeme.



Imagen de Deviant Art por M1CHE113Frick

lunes, 30 de abril de 2007

Keloide


Ando tallándome las palabras
esculpiéndomelas en el cuerpo como carimbo
cincelando poco a poco las capas de piel media negra, media blanca, media azul, media naranja
media media, media tez.

Voy cavando hasta llegar al rosáceo carne viva donde todo arde
y allí introduzco el escapelo vivisectándome...
viéndome correr y corriéndome en las tintas, en el papel, en el cuerpo, en mí,
salpicándome yo, a mí misma, a chorros fuera de mí.

Me tallo las palabras en artificio epidérmico...
keloides, una sutura al relieve...

Imagen de Deviant Art-Proseuche

viernes, 20 de abril de 2007

¿Yo, Penélope?


Tejo y destejo
en acto contínuo y reversible
Construyo tu regreso en idas y venidas,
en subidas y bajadas de agujas
.60, .75 y 1.25
Pero en las noches
cuando el mundo duerme,
sigilosamente y a escondidas
te desvio entre nudos deshechos y desechos.
Pierdes el camino
y yo desde mi centro te encamino y te pierdo.


Destejo para quedarme con tu reino
para meterlos a todos en mi lecho
para que, al fin y al cabo, permanezcas en el texto
... perdido.
Imagen de DeviantArt de GeodeLady

martes, 17 de abril de 2007

Aneurisma



La sangre de venas henchidas
y distrofiadas
tensionan el punto débil y anómalo.

El latido latiendo late,
la lámina punge
empuja
hiere
Y estalla el cúmulo de todo en todo
y me desangro rápida y torrencialmente toda
adentro.

Imagen de Andrzej Loesch

viernes, 6 de abril de 2007

Otro silencio

Saber las palabras, tenerlas, atropellarlas. Juntarlas poco a poco o en bonche y atragantártelas. Y en ello, la traquea mutilada, las cuerdas vocales callosas, atrofiadas de tanta palabra en riversa. Como resultado, la asfixia por tanta palabra que se resiste y que revierte en el acto cuasi bulímico de decirse nuevamente, rebelde. Y el taco pungiendo, ulcerando lentamente la pared hasta el esófago. Y entonces, la logofagia y luego el reflujo que quema, que se cuela por el hueco abierto entre los ya dichos esfínteres. Líquido de palabras en los pulmones, pulmonía. La mordaza mata por erosión y asfixia lenta.

lunes, 2 de abril de 2007

Sí, siempre

Lo he sabido siempre:
que este no es el lugar, que no existe, que me faltan las palabras, que esas nunca fueron las que quise, que no hay espacio para mí, que estoy aquí tratando de forjarme algo, lo que sea, pero pronto para no caducar, que aquí no hay más que lo que escribo, que no escondo nada, que no entiendo la mitad de lo que quiero decir, que siento una pasión irreductible por mi patria, que mi modus vivendi se reduce a un sólo problema existencial (que ni sé de dónde vengo ni hacia dónde voy), que no tengo la mínima idea de por qué escribo, que estoy perdida y extasiada siempre sin que pueda describirlo y, muchas veces, hasta sin saberlo...

Llego a mí

Para encontrarme tuve que extraviarte en el camino de los otros como si ellos pudieran darme lo que me faltaba. Como si allá, lejos de mí misma, estuvieran las palabras mágicas capaces de ofrecerme lo que ando buscando. Desde la distancia miro lejana el espacio vacío de lo que fui y que, tal vez hoy, sigo siendo. Y lloro por el reencuentro de mí conmigo. Llego a mí sin conocerme, llego a tí desconociéndote. Y en esta amarga falta de saber lo que eres y lo que soy nos allegamos. Para darme, traes toda tu historia trunca y hasta fallida. Yo, en respuesta, quisiera vengarte y traerte como evidencia mis manos ensangrentadas...

martes, 27 de marzo de 2007

Hoy, la patria

Hoy me falta la poesía. Hoy todo me sabe a patria, sea la que sea y donde quiera que me la haya construido. Hoy ella me abruma y la respiro y la siento distante y ausente como una necesidad, como una necesitada. Hoy tengo la urgencia de asirte y definirte y erigirte... libre.

miércoles, 3 de enero de 2007

Sangro

Yo sangro cada palabra escrita y cada tecla oprimida. Las sangro con la idea absurda del olvido. Me hago exterior en este intento trunco de purgarte.